Книга Дочь врага, страница 37 – Мелисса Поутт

Я чувствую легкое давление в голове, когда Тристан тщетно пытается проникнуть в мой разум. В этот раз он не извиняется. Я отворачиваюсь и игнорирую его.

Он резко встает со стула.

– Это не помолвка, Исидора. Ты теперь замужем. За мной.

Во мне борются боль и дурнота. Мои мышцы полны шипов, тело покрыто потом. На полпути к ванной я раздумываю о том, чтобы просто лечь, потому что у меня перед глазами танцуют пятна. Яд все еще наполняет мои вены.

Я моргаю. Неужели они не нашли ни фесбера, ни белого чертополоха?

Потом я вспоминаю, как быстро Тристан встал с кресла. Нет, они нашли противоядие. Просто не поделились им со мной.

Последние шаги к ванной я прохожу в лютой ярости. Вот как Тристан планировал заставить меня остаться! Он не лечит меня, к тому же мне не дают еды. Он хочет, чтобы я ослабела и не могла двигаться.

Вот ублюдок.

Зачем он вообще меня спасал?

Теперь все обретает смысл, и от собственной наивности мне хочется плакать. Где-то между тем, как я лежала на кровати Тристана, и тем, как его губы коснулись моей шеи, я потеряла бдительность и проглотила ложь о том, что меня не будут пытать или не используют как пешку против отца. Какая же я дура.

Напившись из крана, я пальцами расчесываю по-прежнему бумажно-сухие и ломкие волосы. Я до сих пор обезвожена, поэтому, несмотря на протесты желудка, заставляю себя попить еще немного.

Теперь нужен план.

Чтобы были силы, мне нужна еда. Способ нести воду.

Ножи. Очень много ножей.

Я осматриваю тонкую ночную рубашку, которая заканчивается у меня над коленями. В этом мне ни за что не сбежать через лес. Я поворачиваюсь к шкафу Тристана и копаюсь в нем – дыхание у меня, как у собаки в жару. Колени дрожат, угрожая отказать. В раздражении я срываю уйму аккуратно развешанных штанов и рубашек, а потом оседаю на пол рядом с ними.

От одежды пахнет свежестью и предателем. Никогда не нюхала ничего вкуснее. Я с отвращением беру первую попавшуюся рубашку. Она из белоснежной мягкой ткани, а пуговиц на ней – как горошин в стручке.

Снимать ночнушку слишком сложно, поэтому я натягиваю рубаху поверх нее, застегиваю пуговицы и падаюна ворох одежды. Мне нужна минутка на отдых.

Когда я прихожу в себя, темнота уже рассеивается.

Палящие небеса.

Я осматриваю комнату – все еще одна. Ну хоть что-то. У меня опять пересохло во рту, а живот болезненно сводит от голода. Я заставляю себя встать и с удовольствием обнаруживаю, что двигаться уже не больно. И изматывающей дурноты тоже нет. Еще лучше.

Вот только с такой походкой, как у меня, ни от кого не спрятаться: я спотыкаюсь посреди комнаты и падаю в занавески. Отдернув их, я застываю, потрясенная увиденным. Если ранее я не хотела сесть, то теперь мне это точно нужно.

Как такое возможно?

Передо мной простирается асфальтированная улица, но это не потрескавшиеся и разбитые останки дороги старого мира. Эта дорога черная и почти безупречная. Огромные дома отходят от нее во всех направлениях, как листья на ветке. Вместо леса или лошадиных троп все вокруг покрыто полями подстриженной травы и кустами одинаковой формы. Я в жизни не видела ничего подобного.

Но я читала об этом. Это либо нетронутый, либо успешно восстановленный уголок старого мира. Всю мою жизнь мне говорили, что именно из-за Кингслендов нам всего не хватает – бинтов, оружия, инструментов. Но я никогда не представляла масштабов того, что это означает. Мы по сравнению с ними живем в нищете. И все это сделано намеренно.