Книга Оборванная связь, страница 59 – Рина Рофи

— Зачем? — вырвалось у меня. — Чтобы ты женился на какой-нибудь Баальской стерве и укрепил союз?

— Возможно. Или чтобы я стал идеальным, безэмоциональным орудием. Наследником без слабостей. А она… она была самой большой слабостью. — Он произнёс это с такой горечью, что стало ясно: он до сих пор винит себя.

— Что дальше? — спросил я.

— Дальше… мы продолжаем копать. Ищем того, кто резал страницы, кто готовил «тело». Ищем способ доказать ложь. А ты… — он посмотрел на меня, и в его взгляде впервые за эту встречу мелькнуло что-то, отдалённо напоминающее благодарность. — Ты стережёшь её. Любой ценой. Если отец нащупает нить… ты должен быть быстрее. Увести её. Спрятать. Даже от Ягини, если придётся.

— Понял, — кивнул я. Это была не просьба. Это был приказ. И я был готов его выполнить. «Увести её». От мысли о том, чтобы снова видеть её испуганные глаза, сводило желудок. Но ради брата… и ради неё самой.

— И, Волот… — он снова стал ледяным и отстранённым. — Не позволяй себе… сближаться. Она не твоя. И не будет. Даже если я… даже если я не смогу.

Этот удар был низким и точным. Он знал меня лучше, чем я сам себя. Видел тот странный, защитный инстинкт, что проснулся во мне при виде её страдания.

— Не беспокойся, — пробурчал я, отводя взгляд. — У меня на неё других планов нет. Слишком много мороки.

Он не поверил. Но кивнул.

— Хорошо. Следующий контакт — через три дня. На том же канале. Если что-то случится — выходи на связь немедленно.

Он не стал прощаться. Просто сделалшаг назад, и пространство вокруг него исказилось, сгустившись в тёмную, беззвучную точку, которая тут же схлопнулась. Он исчез, как и появился — без помпы, эффективно.

Я остался один в кратере, под вой ветра, пахнущего пеплом. «Ожил». Да, ожил. И теперь этот оживший демон с холодным огнём в глазах был, пожалуй, опаснее того, прежнего, сгорбленного от горя. Потому что теперь у него была цель. И ничто — ни отец, ни целые миры — не должно было встать у него на пути.

А мне предстояло охранять его цель. Ту самую, что боялась даже моего взгляда. Ирония, блин, адская. Я плюнул в раскалённый гравий и направился прочь, чтобы снова раствориться в тенях на границе её нового, хрупкого мира.

Я стоял в кратере ещё несколько мгновений после ухода Белета, впитывая его последние слова. «Кто готовил тело?» Этот вопрос висел в воздухе, ядовитый и неотступный. Фальшивка должна была быть безупречной. Достаточно убедительной, чтобы обмануть не только глаза, но и, как мы теперь знали, ощущения. Чтобы Белет поверил в разрыв связи. Это требовало не просто иллюзиониста. Это требовало мастера высочайшего уровня. Некроманта? Или, что более вероятно, специалиста по живой иллюзии, по работе с самой тканью реальности и восприятия.

В памяти всплыло одно имя. Одно, от которого даже у меня, видавшего всякое, по спине пробежал холодок. Имя, которое не произносили вслух без крайней нужды. Оно приходило на ум сразу, но я отгонял его, потому что сама мысль о причастности этогосущества к интригам отца делала ситуацию в тысячу раз опаснее.

Мал'кор.

Не демон. Не некромант в привычном смысле. Древняя сущность, порождение самой первобытной Тени, что существовала ещё до разделения миров. Его называли Плетальщиком Реальности, Скульптором Забвения. Он не воскрешал мёртвых — он создавал совершенные, наделённые нужными свойствами копиииз тьмы, пепла и чужих воспоминаний. Его творения были настолько реальны, что могли обмануть даже богов. Говорили, он брался за работу только за непомерную плату — не золотом или душами, а фрагментами уникальных реальностей, редкими эмоциями или… исполнением одного, непредсказуемого желания в будущем.