Книга Шрам: Красное Море, страница 101 – Сим Симович

— Я сомневался до того, как поднял винтовку, — сказал он наконец. — Сомневался все двадцать лет. Каждый раз. Это часть работы. В момент, когда я нажимаю, я уже не сомневаюсь. Если сомневаешься на спуске — лучше отдай винтовку тому, кто не сомневается.

Медик кивнул, сделал запись.

— Понятно, — сказал он. — Это всё, что я хотел услышать.

Когда он вышел из кабинета, коридор показался чуть уже, чем раньше. На дверях висели таблички: «Интервью», «Медицина», «Служебное». У каждой — по человеку в серой форме. Не в открытую тюрьма. Просто место, откуда не очень хочется выпускать тех, кто может испортить цифры в отчёте.

Маркус стоял у окна, опершись плечом о стену. Курить внутри запрещали, поэтому он просто жевал невидимую сигарету. Лицо каменное.

— Ну? — спросил он.

— Жив, — сказал Пьер. — В рамках протокола.

— Протоколу похуй, жив ты или нет, — сказал Маркус. — Ему важно, чтобы галочки стояли в нужных клетках.

Он посмотрел на него.

— Дальше хуже будет, Шрам. Медики — это ещё херня. Потом придут те, у кого в глазах не кровь, а Excel.

Пьер пожал плечами.

— Ты же знаешь, — сказал он. — Я не против Excel. Я просто не люблю, когда меня туда вписывают как «ошибка».

В конце коридора хлопнула дверь. В комнату ожидания вошёл человек в дорогом костюме, с тонкой папкой в руках. За ним — ещё двое, попроще. На короткий момент все разговоры в столовой стихли.

— Ну вот, — сказал Маркус. — Пришли те, кто будет решать, как из нашего ада сделать чужую презентацию.

И где-то на краю этого весёлого спектакля Пьер вдруг ясно почувствовал: та ночь, с огнём и криками, была только половиной истории. Вторая половина начиналась здесь, в бежевой коробке с кондиционером и камерами. И в ней стрелять придётся по другим целям.

Кабинет был таким, каким и должен быть кабинет, где людей раскладывают по строкам: слишком чистым.

Белые стены, серый стол, два стула напротив, третий сбоку. Под потолком — квадрат камеры,в углу — чёрная коробка кондиционера, из которой дул вялый, но холодный воздух. На столе стояла бутылка воды, пластиковый стакан и аккуратная стопка бумаги. Поверх стопки — диктофон, красная лампочка горела, не мигая.

Пьера завели внутрь без лишних слов. Перед дверью охранник щёлкнул ключом по замку, как будто не закрывал, а помечал чью-то судьбу.

За столом уже сидел тот самый человек в костюме. Британец лет сорока пяти, если по лицу. Волосы коротко острижены, на пальце перстень с каким-то гербом. Галстук ослаблен ровно настолько, чтобы казаться «своим парнем», но узел всё равно был идеальным. Перед ним лежала та же папка, которую он держал в порту.

Рядом, чуть в стороне, расположился второй — пониже рангом, в сером пиджаке, с ноутбуком перед собой. На экране — таблицы и какие-то графики. Он смотрел на них не отрываясь, водя пальцем по тачпаду, как священник по молитвеннику.

У стены стоял Ричард. Руки скрестил, планшет под мышкой. Весь вид — «я тут просто присутствую». Но глаза были внимательными, слишком живыми для статиста.

— Господин Дюбуа, — сказал мужчина в костюме, когда Пьер сел. — Меня зовут Эдвард Блэйк. Внутренняя безопасность, специальный отдел по чрезвычайным инцидентам.

Он улыбнулся тем самым профессиональным, отточенным жестом.

— Благодарю, что нашли время.

— Вы его для меня и нашли, — ответил Пьер. — Так что не за что.