Книга Жена Альфы, страница 143 – Клара Моррис

Пока однажды ночью не отключили свет.

Не просто в нашем крыле. По всему поместью. Глухой, мертвый щелчотк, и мир погрузился во тьму такую густую, что можно было потрогать. Только слабый, призрачный свет луны пробивался сквозь шторы, окрашивая комнату в синевато-серые тона.

Я лежала, затаив дыхание. Не от страха перед темнотой. От того, что его присутствие в ней стало абсолютным. Я не видела его, но чувствовала каждым нервом. Слышала, как он встал с кресла, бесшумно прошел к окну, отдернул штору. Лунный свет выхватил его профиль — резкий, настороженный.

— Генератор должен запуститься через минуту, — сказал он в темноту, и его голос звучал громче обычного.

— Что случилось? — спросила я, и мой голос прозвучал хрупко, по-детски.

— Не знаю. Возможно, авария на подстанции. — Он не повернулся. Стоял у окна, наблюдая за темным парком, как часовой.

Но минута прошла, а генератор не завелся. Тишина стала звенящей. В ней не было привычного гула систем, шума вентиляции. Была только наша двойная тишина — его и моя — и далекий вой ветра.

Он вздохнул, коротко, почти неслышно.

— Придется ждать.

Он вернулся к креслу. Я слышала, как он садится, как его вес заставляет кожаный чехол тихо скрипнуть. И мы остались так — двое в синей темноте, разделенные несколькими метрами, но связанные этой внезапной, вынужденной изоляцией от всего мира. От его мира.

Сначала я думала, он займется телефоном, но, кажется, связь тоже пропала. Он просто сидел. И, может быть, именно эта беспомощность, эта непривычная пауза в его всеконтролирующей реальности, и сломала дамбу.

— Я помню, — начала я, сама не зная, зачем, глядя в темный потолок, —как ты ненавидел темноту. В твоем доме. Там были ставни. И когда их закрывали, становилось так темно, что казалось, можно потерять себя. Ты не мог уснуть. Просто лежал и смотрел в потолок, пока я…

Я замолчала, ужаснувшись тому, что сказала. Я говорила о том Викторе. О юноше.

В темноте он замер. Я даже дыхания его не слышала.

— Пока ты что? — спросил он наконец. Голос был низким, без выражения.

— Пока я не начинала рассказывать тебе истории, — прошептала я. — Глупые. Про созвездия за окном, которые я выдумывала. Про то, что темнота — это просто краска, которую на ночь наносят на мир, чтобы он отдохнул. И что мы внутри этой краски в безопасности.

Тишина. Такая долгая, что я решила, он просто проигнорировал мои слова.

— Я помню, — сказал он вдруг. Так тихо, что слова почти потерялись в темноте. — Ты придумала созвездие «Спящего Льва». Говорила, что его видно только из нашей комнаты. И что оно охраняет сон тех, кто не боится его темной гривы.

У меня перехватило дыхание. Он помнил. Не просто факт. Детали. Слова.

— Да, — выдохнула я. — «Спящий Лев».

— Он исчез, — продолжил он, и в его голосе появилась какая-то плоская, безжизненная нота. — Когда ты исчезла. Я смотрел в тот же потолок много ночей. Но льва не было. Была просто темнота. Та, что можно потрогать. Та, в которой теряются.

Это было не воспоминание. Это было признание. Признание в пустоте. Я лежала, чувствуя, как по щеке скатывается горячая слеза. Не за себя. За него. За того, который остался один на один с темнотой и так и не смог снова зажечь в ней свет.

— Почему ты не искал меня? — сорвалось у меня прежде, чем я успела подумать. Не как упрек. Как крик недоумения из прошлого. — По-настоящему? Не как пропавшую вещь, а… как меня?