Книга Прошлое (не) исправить, страница 20 – Виктория Цой

Его слова бьют пощечиной и отрезвляют меня.

«Папа… Единственный родитель, который у меня есть. Которому я нужна… Но откуда этот парень знает…?»

— Ты что, работаешь в ФСБ? - сглатываю я.

— Ага, я их секретный агент, спасающий глупых девчонок от таких недоносков, как Соколов! - усмехается.

Вокруг суета: все бегут, кричат, садятся в машины. Толпа, похожая на разворошенный муравейник, разбегается в разные стороны.

Дальше поговорить нам не удается, потому что Кирилл отвлекается на дорогу. А я вжимаюсь в сиденье, в замешательстве оглядывая происходящее. Миллер уверенно сдает назад. Его взгляд сосредоточен, движения выверены. Он напоминает слаженного киборга, у которого каждая доля секунды под четким контролем. Я не успеваю ни о чем подумать, как мы уже едем по темной, неосвещенной дороге. Громкие звуки остаются позади. Свет фар разрезает кромешную тьму. Мы набираем скорость. Мне очень страшно: полиция, нелегальные гонки! До меня вдруг доходит весь смысл происходящего, и все складывается в единый пазл!

— С ним все будет в порядке, — нарушает тишину Кирилл, как только мы оказываемся в безопасности. — О чем ты думала, придя в такое место?

В его вопросе слышится упрек. Кирилл въезжает в город. За окном начинают мелькать спальные районы и маленькие магазины.

— О чем я думала?! — взрываюсь я. — Ты вообще кто такой, чтобы задаватьмне такие вопросы?

Вместо ответа он только хмыкает.

— Кирилл Миллер. Приятно познакомиться.

— Если ты знаешь о моем отце, то, видимо, и мое имя тебе известно, агент ФСБ!

— Да, тебя зовут Ди, — улыбается он, бросив в мою сторону быстрый взгляд. У него красивая улыбка. Ненавижу когда меня называют кратко, но не могу не отметить - имя с его уст звучит по-другому. Ласково.

— Никогда не называй меня так. Ненавижу это короткое «Ди», - уже более мягко отвечаю.

— Тебе очень идет. Диана звучит официально, как на приеме у королевы, а сокращенное Ди — мило.

Это комплимент? Миллер почти переубеждает меня. Мило. Я никогда не думала, что мое имя может звучать именно так. Он с братом совсем не похожи. У Кирилла более мужественные черты лица, и он кажется взрослее.

— Мне все равно не нравится, — бурчу я.

— Богдан Соколов не такой хороший и пушистый, каким тебе кажется, — не отрываясь от дороги, вздыхает он. — Поверь, я знаю, о чем говорю. Не окажись я там, приехала бы полиция. Стали бы задерживать всех, кто не успел убежать. Если бы твой парень попался, его дорогой отец нашел бы, как отмазать сыночка. А ты… — он отрывается от дороги, окидывает меня оценивающим взглядом.

— Не продолжай. Не хочу знать. Просто спасибо, что спас меня.

Понимая, что переубеждать бесполезно, я просто соглашаюсь. По-видимому, Кирилл не ожидал такого ответа, потому что молчит какое-то время.

— Всегда пожалуйста.

Мы едем в тишине. Она напрягает.

— Куда мы едем?

— В общагу.

— Откуда ты… — не успеваю договорить, как Миллер поворачивает на знакомую улицу.

Вопрос отпадает сам собой. Да какая мне разница, откуда. Я чересчур устала, чтобы думать еще и об этом. Сейчас я должна была бы сидеть в дорогом салоне и млеть от поцелуев Богдана, а не вот это все.

В общагу идти не хочется, спать пока тоже. Останавливаюсь на крыльце, где единственным источником света служит старая тусклая лампочка, давно требующая замены.