Книга Бывший муж. Я отомщу за боль, страница 34 – Александра Стрельцова

И теперь она стояла передо мной — моя Крис, моя любовь, моя загадка. Дрожащая, бледная, с глазами дикого зверя, попавшего в капкан. И я должен был задать вопросы. Те самые, от которых я годами трусливо убегал.

— Она была здесь, — тихо начал я, глядя на неё, стараясь сохранить в голосе ровность. — Марина. Рассказала мне одну историю. Очень неприятную.

Я видел, как гаснет последняя надежда в её глазах. Как по лицу проходит судорога. Она не стала отрицать, не стала кричать, что это ложь. Она просто… сломалась. Её плечи опустились, будто с них сняли невидимый груз, который она тащила всё это время. Груз правды.

— Данн… — её голос был хриплым шёпотом.

— Не надо, — я поднял руку, останавливая её.

Мне нужно было говорить самому. Пока я ещё мог.

— Я не верю ей. Всё, что она сказала… я не верю в эту грязь. Но я верю, что есть правда. Другая. И онагде-то посередине. И она… она причиняет тебе невыносимую боль. Боль, которую ты носила в себе все эти годы, пока я строил нам воздушные замки и делал вид, что не замечаю.

Я встал из-за стола и подошёл к окну, спиной к ней. Мне нужно было не видеть её лица, чтобы договорить.

— Я всё это время боялся спросить. Боялся разрушить нашу сказку. Думал, что, если люблю тебя достаточно сильно, этого хватит, чтобы исцелить любые раны. Я был эгоистом. Я любил не тебя, а ту версию тебя, которую сам придумал. Ту, что не имела прошлого, не имела боли.

Я обернулся. Она стояла, прижавшись к косяку двери, маленькая и беззащитная. В её глазах стояли слёзы, но она не плакала.

— Теперь этот город, этот ресторан, вся эта ситуация… — я сделал паузу, подбирая слова. — Это не начало новой жизни. Это продолжение старой войны. Не так ли, Крис? И я… я стал твоим оружием в этой войне. Да?

Она молчала. Но её молчание было красноречивее любых слов. В нём было признание. И бесконечная, вселенская усталость.

Воцарилась тишина. В ней не было больше места для лжи. Только для страшной, неудобной правды, которая наконец вышла на свет, и теперь нам обоим предстояло решить — что с ней делать.

Она молчала так долго. Но я видел, как напряглась её челюсть, как она сжала кулаки, впиваясь ногтями в ладони. Я видел, как ей невыносимо трудно. И я ждал. Впервые за всё наше время вместе я ждал не для того, чтобы отвлечь или успокоить, а для того, чтобы выслушать. До конца.

Она медленно, будто против собственной воли, прошла через кабинет и опустилась на край дивана, где ещё минуту назад сидел сгорбленный Савелий. Она сидела на самом краешке, прямая, как струна, готовая в любой момент сорваться в бегство.

Потом она начала говорить. Сначала шёпотом, еле слышно.

— Тот день… — её голос сорвался. Она сглотнула, собралась. — Я вернулась домой раньше. Я зашла в квартиру… и услышала…

Она замолчала, закрыв глаза. По её щеке скатилась первая тихая слеза. Я замер, не дыша, чувствуя, как внутри меня начинает клокотать что-то тёмное и опасное.

— Они были в нашей спальне. В нашей постели. Он… Саша… и она. Моя… Марина. — Каждое слово давалось ей с невероятным усилием, будто она вытаскивала из себя осколки стекла. — Они даже не испугались. Она улыбалась. А он… он смотрел на меня пустымиглазами. Как на вещь, которая мешается.

История лилась теперь ровнее, монотонно, как будто она рассказывала не о своей жизни, а выученный наизусть страшный урок. Про то, как всё завертелось, как закружилась голова, как внизу живота пронзила острая, разрывающая боль.