Книга Бывший. Спаси нашего сына, страница 8 – Ева Кострова

— Да, что-то голова разболелась... — проблеяла я, пытаясь найти хоть какое-то оправдание, но была тут же перебита.

— А нечего по кабакам шастать, как шлендра подзаборная, — строго отрезал тот, кто должен был всю жизнь любить и поддерживать. Его слова были как пощёчины, одна за другой. — Неужели за час успела нажраться? Смотри, если опять в подоле принесешь...

— Пап, я просто устала... — попыталась я вставить хоть слово, но было бесполезно.

— От чего, стесняюсь спросить, ты устала? Клепать свои текстик и в занюханной конторке и волочить бомжатский образ жизни? Позорить свою семью своим жалким существованием?

Я лишь тяжко вздохнула и потёрла виски. Когда отец «садился на своего конька» и начинал обсыпать меня оскорблениями, мне отводилась роль молчаливого слушателя, согласного со всеми его словами. Иначе могла разразиться настоящая буря, способная смести всё на своём пути.

— Мне это всё надоело, — продолжал он, а в трубке раздался жуткий грохот, словно пудовый кулак отца с силой упал на дубовую столешницу в его домашнем кабинете. Этот звук был столь же реален, как и его гнев. — В среду чтоб приехала домой, разговор есть. И экспресс-тест на алкоголь сделай, иначе к ребёнку не допущу. Мало ему, что мать его нагуляла, так ещё и по кабакам шариться начала. В понедельник чтоб ещё и анализы основные обновила, мало ли чего подцепила на своих гулянках, в среду, если всё чисто, разрешу с мелким повозиться.

В трубке уже было тихо, а я всё продолжала смотреть в одну точку, держа телефон у уха, словно зависла в пространстве. Так всегда бывало после изнурительных бесед с родным отцом, которые высасывали из меня все силы.

А ещё мне ужасно хотелось помыться. Ощущение, словно на меня ведро помоев вылили. Кожа стала липкой, противной, я словно физически примерила на себя всё то, что наговорил родитель.

И лишь одна мысль позволяла держаться на плаву, не утонуть в этом болоте отчаяния.

Я увижу Алёшку...

Ради этого я готова стерпеть и не такие унижения. Лишь бы снова вдохнуть аромат макушки собственного сына,которого у меня отобрали.

Прохладная вода ожидаемо не принесла облегчения. Она стекала по телу, смывая лишь грязь, но не липкое ощущение унижения и страха. Под душем я провела не меньше получаса, и стояла бы там ещё, если бы не настойчивый стук в дверь.

Гостей я не ждала, да и время позднее...

Поэтому, тихонько подкравшись, аккуратно выглянула в глазок. На лестничной площадке стоял курьер в фирменной одежде службы доставки, его лицо было бесстрастным. В его руках был крафтовый пакет с изображением главной площади города и надписью: «Поющие Фонтаны». Сердце ёкнуло.

— Примите доставку, — с акцентом проговорил курьер, вручая мне увесистую сумку, стоило мне приоткрыть дверь.

От пакета очень аппетитно пахло едой из элитного ресторана.

— Я ничего не заказывала... — начала было я, чувствуя, как внутри нарастает паника.

Чей это подарок?

— Ничего не знаю, извините, надо работать... — пробормотал он, разворачиваясь и быстро спускаясь по лестнице, не давая мне задать больше вопросов.

Дверь закрылась, а я осталась стоять с пакетом в руках, совершенно растерянная и испуганная.

Но моё недоумение длилось недолго. В голову моментально стрельнул сноп мыслей о Янке.

Я же бросила подругу в лапах Тигровского!