Книга Диагноз: Смерть, страница 82 – Виктор Корд

В тумане, среди рядов вешалок с костюмами (от деловых троек до вечерних платьев), двигались силуэты. Маленькие, сгорбленные фигуры работников, утюжащих чужие грехи.

— Мадам Вонг! — крикнул я в пустоту. — У нас срочный заказ. Экспресс-чистка и подбор гардероба. Плачу наличными.

Из клубов пара выплыла хозяйка. Сухая старушка с мундштуком в зубах и глазами, в которых читалась вся скорбь криминального мира.

Она окинула нашу компанию взглядом.

Задержалась на Борисе (гигант в грязном плаще), на Вере (автомат под курткой), на Вольте (волосы дыбом, искры в глазах) и на мне.

— Вы выглядите как авария на скотобойне, молодой человек, — ее голос был скрипучим, как несмазанная петля. — С вас пятьдесят тысяч. Вперед. И я сожгу вашу старую одежду. Она оскорбляет мой эстетический вкус.

Я выложил деньги на гладильную доску.

— Нам нужно соответствовать. Легенда: частный консилиум врачей. Я — профессор. Она — охрана. Эти двое… — я кивнул на Бориса и Вольта, — … санитары.

Мадам Вонг выпустила струйку дыма.

— Из этого шкафа, — она ткнула мундштуком в Бориса, — я могу сделать только палача или монаха.

— Монах подойдет. Ряса с капюшоном. Плотная ткань, чтобы скрыть… анатомические особенности.

— А этот? — она посмотрела на Вольта, который пытался лизнуть розетку.

— Послушник. Дайте ему что-то, что закрывает руки. И перчатки. Резиновые.

Через сорок минут мы стояли перед зеркалом.

Трансформация была пугающей.

Я смотрел на свое отражение и видел отца.

Черный сюртук идеального кроя, белоснежная рубашка, галстук-пластрон. Мадам Вонг умела творить чудеса с иглой и ниткой, подгоняя чужие вещи по фигуре. Я выглядел строго, дорого и мрачно.

Образ дополнял старинный врачебный саквояж (купленный здесь же), в котором лежали банка с «Клеем», нож и пара гранат.

Вера преобразилась в начальника службы безопасности: строгий серый костюм, под которым не видно бронежилета, волосы убраны назад, темные очки.

Борис… Борис был великолепен в своей чудовищности.

Огромная бурая ряса из грубой шерсти скрывала его фигуру, превращая в бесформенную гору. Глубокий капюшон прятал лицо, оставляя в тени только тяжелый подбородок и шрамы. Он был похож на голема-телохранителя из готических романов.

Вольт, одетый в серую робу послушника, тащил на спине коробку с «оборудованием» (на самом деле — разобранный генератор помех и наш сервер).

— Жмет, — пожаловался Борис, дергая плечом.

— Терпи, — одернул я его. — Это твоя шкура на сегодня. Если порвешь — вычту из доли.

— Мы готовы, — Вера поправила микрофон в ухе (фиктивный, для вида). — Машина ждет.

Мы вышли на улицу.

Серый день, смог, дождь.

Обычная погода для города, который гниет изнутри.

Мы сели в заказанное такси — черный седан бизнес-класса. Водитель, увидев Бориса, побледнел, но промолчал. Деньги не пахнут, даже если пассажиры пахнут опасностью.

— Собор Святого Георгия, — бросил я. — К центральным воротам.

Соборный Округ был островом чистоты в океане грязи.

Здесь мыли асфальт. Здесь не было мусора. Здесь пахло ладаном, а не выхлопными газами.

Собор возвышался над площадью белой громадой, увенчанной золотыми куполами. Вокруг него дрожал воздух.

Барьер.

«Свет Господень».

Вольт, сидевший рядом со мной, задрожал.

— Форит… — прошептал он. — Частота… высокая… как ультразвук для летучей мыши. Моим схемам больно.