Онлайн книга «Терра»
|
– А я красивый молодой человек, правда, что ли? – У тебя очень открытое, искреннее лицо. Ты красивый, и кажется, что очень добрый. – Это у нас семейное. У отца моего тоже табло возвышенное, а у дяди так вообще было, но оба алкаши. И я алкаш. Она засмеялась. – Да хоть наркоман. – И наркоман. Модести посмотрела на меня внимательно и снова поцеловала. – Значит, я тебя спасу. Ты же меня спасешь? – Спасу от всего на свете. Я вот девчонку любил, а она как раз меня кинула. Я такой грустный сюда ехал, просто ад. Кстати, про езду. О машинке-то своей я и не думал. Вернее думал, а потом такой: ну и ладно, Мэрвин еще часов пятнадцать проспит. Здесь время будто остановилось, здесь сладенько тянуло кедром от стола, шел пар от чая, и все было волшебным в этом пуританском доме. Мы с Модести ни в чем не были похожи, но оба быстро уверились в том, что судьба свела нас вместе. В конце концов, может и правда меня она ждала все это время. – Слушай, а с немолодым и с некрасивым ты бы сбежала? – Сбежала бы, – сказала она. – А врала бы ему, что он молодой и красивый? И снова Модести засмеялась. В пустом доме этот звук разносился так далеко. – Вот мы приедем в Лос-Анджелес, и я буду кра-ситься. Личико у нее было свежее и ангельское, краситься ей было совершенно ни к чему. – А музыку ты какую любишь? – Никакую. Я только в городе ее слышу. У кого-то из машины или в кафе. Мне нравится такая песня, про капли дождя, которые падают на голову. Я напел, и она ее узнала. – Точно! Точно эта! – Я тебе всю дорогу буду петь. Нет, лучше радио включу. А приедем домой, и тогда будут песни. А куда домой-то? У меня было достаточно баблишка, чтобы снять квартиру, но сейчас-то, формально, дома не было и у меня. В этом тоже обнаружилась какая-то романтика. Вот мы попили чай, и Модести ушла помыться, переодеть юбку с кровавым пятном, а я остался сидеть. В окно заглядывала ветка яблони, прохладный ветер ее чуточку тормошил, а в остальном было только белое небо, как в раю, как в самолете. А может, вправду судьба? Я был бы не против такой судьбы. Сказочка, может, с хорошим концом. Увезу ее, думал, да сделаю самой счастливой на свете. Она – хорошая девушка, всего в мире заслужила, чего захочет. Так я думал, сам своими мыслями загипнотизировался, поэтому, может, и не заметил, как соловьиный запах усилился. Услышал только шум подъезжающей машины. – Модести! – крикнул я. – Модести! Кто-то едет! Родители, может, твои? Я, конечно, так и думал, что отец у Модести – поехавший мужик. Взял на кухне ножичек, решил, мало ли, придется из себя тоже ебнутого строить. Ой, ну чего я недооценил, как все они тут повернуты на своих обрезах? Поехавшие. Этот хрен, такой мужичок из «Американской готики» Гранта Вуда, как ворвется в дом с ружьем наперевес, и я ножик-то сразу положил. – Добрый день, сэр! – Закрой рот, крыса, – выдавил он. В его глазастости было что-то схожее с глазастостью Модести, но вот очарования ему сильно не хватало. За ним семенила серенькая от трудной жизни женщина в платье с белым накрахмаленным воротником. Вид у нее был очень обеспокоенный. Только вот явно не пушкой в руках у ее мужа. – Позвольте мне все объяснить! – Модести, – сказал он. Она показалась на лестнице, бледная, перепуганная. – Модести, ты… – начала ее мать. – Не говори с ней, Мерси. |