Онлайн книга «Резидент КГБ. Том 1»
|
— Куда ты идёшь? — повторил он, его толстенная фигура заслоняла половину корабля. — Деньги уже у тебя? Давай сюда! Звериное чутьё таки привело африканца туда, где происходило сейчас главное. Дробовик шевельнулся в его руках. Мой пистолет был направлен вниз. Рискнуть? Жирный эфиоп прочёл мои мысли и свирепо покачал головой. В некоторых вещах он был совсем не дурак. Тут позади Гиены в темноте корабельных перегородок обозначилось движение. На свет выступил человек. — А ну-ка, все бросайте пушки, — приказал он. — Никто никуда не идёт. Это был Карлос Монтеро. Лицо с жутким шрамом показалось у Гиены из-за спины. Но Гиена ничего бросать не собирался. Он оскалился, я на миг я решил, что сейчас он гахнет из дробовика прямо мне в грудь. Но он удивительно ловко отпрыгнул в сторону, разворачиваясь и наводя своё оружие на Карлоса. Дробовик громыхнул, одновременно с этим два раза выстрелил пистолет. Фигура Гиены дёрнулась, оружие выпало из рук и забренчало по полу. Африканец сделал шаг к трапу, ноги его подкосились, и он грузно ушёл в промежуток между пирсом и кораблём. Послышался глухой всплеск, вода приняла тело. Тесня усатого по трапу, я успел сойти на бетон пирса. Остановился рядом с телом колумбийца, которому довелось стать первой жертвой здешней бойни… И тут же колумбиец живой набросился на меня со спины. Он вцепился мне в руку с пистолетом, у нас завязалась борьба. Вышла она короткой и для напавшего болезненной, он вскрикнул и прилёг на бетон, баюкая повреждённую руку. Своё дело, однако, усатый камикадзе сделал. Когда я с ним закончил, оружие его хозяина уже смотрело мне в переносицу. И сам Карлос Монтеро смотрел туда же. — Бросай пистолет и поднимайся на борт! — прорычал он. Я швырнул пистолет, он стукнул о железо и булькнул в море. Это я мог позволить себе легко, по карманам у меня были рассованы ещё два пистолета. — Заходи! — главный гангстер мотнул головой. Глядя ему в глаза, я поднял руку. Одну. Потом опустил. Как только я это сделал, корабль сотряс мощнейший взрыв. * * * Вчера, торча под видом рабочего в кабине портового крана и наблюдая оттуда местность, я кое-что заметил. На крыше самого высокого в этих местах здания, какого-то склада, была оборудована небольшая деревянная будочка. Там сидел смугловатый парень. Он курил сигарету и смотрел за тем, что происходило внизу, на корабле и прилегающей территории. На столике перед ним лежала рация. Шляпа на голове выдавала его принадлежность к сообществу поставщиков белого порошка (не стирального) из Южной Америки на европейский северо-запад. Это был сторожевой пункт колумбийцев. Дежурил ли там сегодня тот же самый гангстер, что и вчера, неизвестно. Но под вечер его скучноватое времяпровождение резко переменилось. Рубероид позади него тихо хрустнул, и тут же в череп ткнулся холодный пистолетный ствол. Пришедший связал бандиту руки за спиной и ободряюще похлопал по щеке. Присел рядом — так, чтобы его не было видно снизу. Когда рация на столе оживала и что-то спрашивала, он подносил устройство к лицу дежурного. Ласково тыкал того пистолетом под ребро. Дежурный облизывал пересохшие губы и говорил в рацию нужные слова. — Вот и молодец, — хвалил его человек с пистолетом, возвращая устройство обратно на стол. Он был похож на советского актёра Брондукова, но дежурный оценить этого сходства, конечно, не мог. |