Книга Девочка из глубинки. Книга 1, страница 66 – Слава Доронина

— Я… — начинаю и умолкаю. Что сказать? «Спасибо»? Уместно? Путаюсь даже в мыслях.

Демьян поднимает голову, чуть отстраняется. На щеке у него виден след от моих зубов. О боже… Я и забыла, что впилась в него, когда кончала. На рубашке темное влажное пятно. Мне хочется провалиться сквозь землю. Вот уж себя не контролирую в такие моменты.

— Ты прекрасна, когда отдаешься чувству. Даже не представляешь, насколько это заводит, — будто читает мои мысли. — Еще покатаемся или поедем домой?

— Домой, — выпаливаю почти сразу же. Потому что… да потому что хочу сбежать от него и закрыться в спальне. От греха, стыда и желания подальше.

— Хорошо, — соглашается он.

В растерянности пристегиваюсь, дрожащими руками приглаживаю юбку. Демьян тоже накидывает ремень, затем откидывается на спинку сиденья и пару секунд сидит с закрытыми глазами, делая глубокие вдохи. Его кулаки сжимают руль. Похоже, ему нелегко дается самообладание? От этого на душе теплеет: хоть я и потеряла голову, но не меня одну так накрыло. Правда, я без понятия, что с этим делать. Ему ведь тоже необходима разрядка? Но… не хватит мне смелости. Не сегодня точно.

Машина мягко трогается. Мы выезжаем обратно на большую дорогу. Я молчу, глядя невидящим взглядом на запотевшее окно. В голове сумбур. Что теперь? Что дальше? Мы переступили какую-то черту или еще нет? Ведь «настоящего» секса не случилось. Но после такого разве смогу я отказать ему, если он захочет большего? Да и хочу ли отказывать?

Вдруг машина притормаживает у круглосуточного цветочного киоска, ярко освещенного изнутри. Я непонимающе смотрю на Демьяна.

— Посиди минутку, — произносит он и выходит.

Облизнув сухие губы, опускаю стекло, впуская ночной прохладный воздух. Продавец в киоске аж подается вперед, заприметив солидного клиента. Через пару минут Демьян возвращается, держа в руках пышный букет кремовыхроз, разбавленных зеленью. У меня глаза расширяются. Он открывает дверь с моей стороны.

— Это…? — глупо спрашиваю, когда он протягивает цветы.

— Тебе, конечно, — улыбается он своим фирменным уверенным тоном.

Я лишаюсь дара речи. Беру букет, утыкаюсь носом в нежные бархатные лепестки. Аромат сладкий, головокружительный. И сердце тает окончательно и бесповоротно.

— Спасибо… — шепчу я.

Демьян легко касается пальцами моего подбородка, заставляя поднять голову. Заглядывает мне в глаза:

— Тебе спасибо, Миш.

— Тебе придется туда вернуться, — киваю на цветочный ларек.

— Зачем? — сосредоточенно наблюдает за моим лицом.

— Потому что вазы у тебя нет, а они слишком красивые, чтобы завянуть в первый же вечер…

Щедрость улыбается, и складка между его бровями расправляется. Мне самой хочется улыбнуться в ответ. И ещё бы: столько эмоций, ресторан, шампанское, оргазм, цветы, вечерняя Москва.

— Да, ничего такого у меня точно нет, — соглашается он. — Сейчас.

Вдыхаю аромат бутонов и смотрю «щедрости» в спину, пока он о чем-то разговаривает с продавцом. Потом возвращается с вазой. И еще с охапкой новых цветов.

— Не хотел продавать без них, — констатирует он.

— Да нет, он просто развел тебя на деньги. Понял, что ты заплатишь…

— Мне и не жаль заплатить, Миш, — держит мой взгляд. И я опять чувствую, как начинают пылать щеки, пульс ускоряется. Не мужчина, а источник бесперебойного питания каких-то непонятных состояний.