Книга Моя будешь, страница 13 – Мари Скай

Я кивнула, чувствуя, как слезы жгут глаза — не от грусти, а от ярости на этот мир, где любовь принуждают, а развод становится актом бунта. Мы знали: этот план — наш секретный мост к свободе, но он шел по краю пропасти, где репутация могла рухнуть, как карточный домик. И все же, в этом согласии, мы нашли искру надежды — слабую, но настоящую, — что однажды мы разорвем эти цепи и вздохнем полной грудью.

Но никто же не говорит о том, что все это время я буду хорошей женой.

До свадьбы осталась всего неделя — неделя, которая тянется, как бесконечная ночь. Все это время я бросаюсь в работу с головой, как в омут, чтобы утопить в ней страх и отчаяние. Мои дни — это хаос цифр и отчетов, где я забываюсь, игнорируя роковой отсчет: свадьба, принуждение, потеря себя. Но в редкие моменты тишины, когда кофе остывает на столе, а экран монитора мигает, как насмешливый глаз, я вспоминаю о побеге — о том последнем шансе начать все заново, с чистого листа, где нет семейных цепей и чужих решений. Сердце колотится, как загнанный зверь, но разум тут же хватает его за горло: если посмею сбежать, мне станет только хуже. В лучшем случае — мгновенная смерть, пуля или нож. О худшем... лучше не думать, иначе ночь превратится в кошмар наяву, где тело дрожит от ужаса, а душа корчится в агонии.

Мама — мой вечный страж — следит за каждым шагом, ее глаза, острые как кинжалы, сверлят меня и моих друзей. Она звонит по десять раз в день, расспрашивая о "подготовке", и я чувствую ее дыхание на затылке, даже когда сижу одна в кабинете. На работе я изолирована, как в клетке: ни разговоров с коллегами, ни улыбок — только работа, работа, чтобы не сойти с ума. Лишь тайные переписки с подругой, когда никто не видит, — короткие вспышки свободы, как глоток воздуха в душной комнате.

"Алия, это же бред! Ты — замужняя женщина? Через неделю? Я не верю!" — пишет она, и ее слова жгут, как соль на ране. Я отвечаю уклончиво, но внутри все кипит: я бы сама не поверила, если бы не участвовала в этой нелепой подготовке — примерках платьев, где ткань давит, как оковы, и разговорах с мамой, где каждая фраза — укол.

"Ты будешь прекрасной невестой, доченька," — говорит она, гладя меня по щеке, но я вижу в ее глазах страх: страх, что я сломаюсь. А я и так уже трещу по швам, балансируя на краю бездны, где свадьба — не праздник, а казнь. Драма нарастает, и бегство кажется единственным выходом, но цена... слишком высока.

— Тебе даже в кафе посидеть нельзя? — шепчет подруга, пробираясь в мой кабинет в один из душных, бесконечных дней. Ее появление — как глоток свежего воздуха в этой душной тюрьме, и я радуюсь ей безумно, сердце колотится от смеси восторга и ужаса. Переживаю за нее, за себя — неизвестно, что отец может наговорить ее семье, если узнает. Еготень нависает над нами, как грозовая туча, готовая пролиться гневом и запретами.

— Ты же знаешь, — отвечаю я тихо, оглядываясь на дверь, словно мама может вот-вот ворваться. — Мама следит за каждым моим передвижением. И если отец узнает, что я занимаюсь не тем... — Голос срывается, в горле комок, а внутри все сжимается от страха: скандалы, угрозы, потеря остатков свободы.

Подруга садится напротив, ее лицо — маска изумления и боли, глаза блестят от непонимания. Она берет мою руку, сжимает, и я чувствую тепло, которое так редко посещает меня теперь.