Онлайн книга «Бельфонтен и убийство в море»
|
Она кивнула. Вышла. Жюльен остался один. Долго сидел. Думал. Потом – достал блокнот. Написал: Новая версия: – Уиттл был в каюте. Но не убивал. Пришёл позже. Нашёл тело. Испугался. Плакал. – Значит, убийца – кто-то другой. Кто был там раньше. – Кто? Арман? Теодора? Доктор? Или… Элени всё-таки лжёт? Он закрыл блокнот. Выпил абсент. Посмотрел на море. – Ты играешь со мной, убийца, – прошептал он. – Но я… тоже умею играть. В 22:00 он пошёл на корму. Там было тихо. Только шум волн. Только ветер. Только… один человек. Теодора Ланье. Она стояла у перил, в платье цвета вина, с бокалом шампанского в руке, с лицом, на котором не было ни страха, ни злости – только усталость. – Месье Бельфонтен, – сказала она, не оборачиваясь. – Вы… не поверите, но я хочу поговорить. – Я всегда верю тем, кто хочет говорить, – спокойно ответил он. Она засмеялась. Не искренне. Театрально. – Вы думаете, я убийца? – Я думаю, что у вас был мотив. – У меня? – Она засмеялась. – Я даже не знала эту женщину! Мы разговаривали один раз – на палубе. Она спросила, пою ли я арии из «Кармен». Я ответила – нет, только из «Травиаты». На том и закончили. – А вы знаете, что она знала про вашего мужа? Теодора замерла. Улыбка медленно сошла с её лица. Глаза – стали как стекло. – Что… вы имеете в виду? – Ваш муж, Жан-Луи Ланье, умер три года назад. Официально – от сердечного приступа. Неофициально – от яда. Который вы подмешали ему в коньяк. Потому что он собирался уйти к своей любовнице. И забрать с собой всё состояние. Она не ответила. Просто смотрела на него. Как будто решала – кричать, плакать или… бросить в него бокал. – Откуда вы это знаете? – наконец спросила она. Тихо. Почти шёпотом. – Мэрион Дюпре собирала секреты. Как другие – марки или бабочек. У неё была целая коллекция. Ваша история – одна из самых… ярких. – Она… собиралась опубликовать? – Нет. Она собиралась продать. Вам. За молчание. Теодора откинулась на спинку стула. Закрыла глаза. Потом – открыла. – Да. Она мне звонила. Месяц назад. Сказала: «У меня есть история, которая может испортить вам жизнь. И карьеру. И репутацию. Пятьдесят тысяч франков – и она исчезнет». Я… не заплатила. Решила, что она блефует. – А вчера? Что вы делали вчера вечером? – После ужина я пошла в свою каюту. Слушала пластинки. Потом – легласпать. – Одна? – Да. Одна. – Кто может подтвердить? – Никто. Я была одна. – А где вы были между 22:30 и 23:00? – В каюте. Спала. – Вы спите с помадой? Она нахмурилась. – Что? – На подоконнике в каюте мадам Дюпре – след помады. Розовой. Не её. У неё была тёмно-бордовая. У вас – розовая. Я видел вас за обедом. Та же помада. Теодора побледнела. – Это… не доказательство. – Нет. Но это – деталь. А когда все лгут – правда прячется в деталях. Она встала. Поправила накидку. – Я не убивала её, месье Бельфонтен. Да, я хотела бы. Да, я рада, что её нет. Но я не убийца. Я – артистка. Я умею… притворяться. Но не убивать. – Тогда почему вы соврали про помаду? Она не ответила. Развернулась. Пошла к выходу. Остановилась. – Месье Бельфонтен… если вы найдёте убийцу – скажите ему… спасибо. От меня. И вышла. Жюльен остался один. Долго сидел. Думал. Потом – достал блокнот. Написал: Теодора Ланье – мотив: страх разоблачения. Соврала про помаду, шприц, фото. Подозрение – максимальное. В 23:00 он вернулся в салон. Там было пусто. Только бармен – пожилой грек с усами и печальными глазами – вытирал бокалы. |