Онлайн книга «Город Порока»
|
— Ты же про племянника сказал, вот я и вспомнил… — вздохнул Изя. — Есть у меня племянник… Приехал недавно в Штаты, после развала Союза… Я вот тут подумал, ты бы не мог найти ему работу? — Я? — удивился я, глянув на старика. — Ты… — Возьми его к себе. Пусть на кухне посуду моет или за кассой стоит… — Он не пойдёт, — покачал Изя головой. — Почему? — Не хочет быть у меня на иждивении. — Разве это иждивение? Это обычная работа. — У него сложный характер… Да и не уверен я, что смогу с ним работать… Не готов он к мирным профессиям… — К мирным? Кто он у тебя? Военный? — Типа того… — Ну ничего, — пожал я плечами. — Работ много. Найдёт что-нибудь рано или поздно… — В этом и проблема… — обречённо вздохнул Изя. — Не готов он перестраиваться… Привык делать одно дело, а здесь этим не может занимать. Только и делает, что бухает целыми днями, хотя раньше, на родине, никогда не пил. Боюсь, что сопьётся… — Кто он, чем занимался, сколько лет? Изя помялся, словно решаясь, говорить мне это или нет. — Работал в органах, — всё же выдал он спустя несколько секунд. — Опер? Участковый? — Типа того, — поморщился старик. — Зовут Андрюша… Андрей Иванович Соколов… Тридцать шесть лет от роду… — Соколов? — хмыкнул я, намекая на непохожесть фамилии Изии его племянника. — Это сын покойной сестры, — пояснил старик. — Давно он тут? — Несколько месяцев. — Английский знает? — Понимает хорошо, но говорит плохо. С акцентом. — Что ещё умеет, кроме как бухать? — Много чего, — хмыкнул Изя. — Тихо зайти, тихо выйти, без следов… Стреляет хорошо, в оружии разбирается, руками умеет махать, даже какие-то чемпионаты брал. Но то в прошлом… — Ого! Не похоже это на навыки участкового… — А я и не говорил, что он участковым работал, — мстительно усмехнулся Изя. — Не говорил, — признал я. — Непростой у тебя племянник, старик… — А я о чём… — вздохнул Изя. — Специалиста с такими навыками русские с руками и ногами оторвут. — В том то и проблема. К Андрею уже поступали предложения… и не одно. Как они только находят таких… Мрази! — скривился Изя. — И что? — И то! Не будет он работать на бандитов. Отказывается принципиально. Возьми его к себе. — К себе? — покачал я головой. — Кем, по-твоему, я работаю? И что-то я не припомню, чтобы я объявлял набор сотрудников… Ты забыл, как мы познакомились, старик? Я пришёл к тебе бабки выбивать. Я тоже не ангел. — Ты — другое! — отмахнулся хозяин ресторана. — Не знаю, почему, но знаю — ты не бандюган. По крайне мере, не такой, как все остальные. Может Андрюша и потянется за тобой… У меня всё равно нет других вариантов. — Да уж… Ладно, давай поговорю с ним, потом решу, что можно сделать… Любишь ты подкинуть мне проблем, старик… — Люблю, — улыбнулся Изя. — Характер у меня такой. Непростой! Тогда на завтра его сориентировать? Я прослежу, чтобы он был трезвый. — Хорошо, давай на завтра… Чёрт! — выругался я, глянув на часы. — Уже пять… Мне нужно бежать. — Завтра то во сколько тебя ждать? — Давай вечером, после шести… — Хорошо… Спасибо, Алекс! — Да пока не за что, старик! — я выбрался из-за стойки, махнул Изи рукой на прощание и двинулся к выходу. Пропустил входящих в ресторанчик группу людей в форме, вышел на улицу, запрыгнул на свой байк и помчал в сторону своего дома на Венис-Бич. Через полчаса ткнул Харлей на парковку перед домом, взбежал по ступеням на пятый этаж, про себя ругаясь на строителей, разбросавших стройматериалы на каждом шагу, проверил метки от непрошенных гостей на дверях, выдохнул, принял душ, переоделся, взялкассету из шкафа и поехал к Мишель… |