Книга Тигриный след, страница 38 – Людмила Вовченко

— Ох ты ж, — пискнул «бумажный».

— Ну их, — рявкнул «рыбий». — Поехали. И так «сняли материал».

— Материал у вас на носке, — не выдержала Лада, голосом — полосы тёплого и холодного. — А в голове — воздух.

— Убирайтесь, — без злости, но так, что стекло могло треснуть, сказал Артём. — Здесь — дом.

Фургон отступил, неровно цепляя гравий. Лес выдохнул. Пчёлы, как добросовестные учителя, перестали ругаться и вернулись к своей арифметике.

— Красиво, — одобрил Данила, подходя ближе и коснувшись костяшками её пальцев — коротко, как искра. — Без крика красиво.

— Потому что это дом, — ответила Инна. — А в доме кричат редко. Только когда горит.

— И не забывай — завтра «край», — напомнила Лада уже тише. — Поспи с улыбкой. Лесу так приятнее.

— Умею, — сказала Инна и неожиданно почувствовала, что это правда.

---

Утро нашлось на пороге. На калитке не было ленты. На верхней перекладине — свежие полосы. Не угроза — подпись: свои. Инна, вынося золу, заметила у порога конверт. Обычный, коричневый, без марок. На месте «адреса» — ничего. Внутри — бумага с печатью и чёткими буквами: «Уведомление: в связи с проведением полевых работ…» — стандартная, безличная вежливость. И под ней — фотография. Чёрно-белая. Её дом. Её калитка. И на перекладине — четыре полосы, застывшие в зерне кадра, словно чьи-то ногти держали плёнку.

Инна стояла на крыльце, держала бумагу двумя пальцами, чтобы не испачкать дом «пластиком», и чувствовала, как внутри, под кожей, тихо и ровно стонут полосы — не страхом, силой.

— Значит, играем в открытую, — сказала она печи, лесу и самой себе. — Хорошо. У меня тоже есть бумага. Она называется «слово». И верёвка. И дом.

С улицы прошёл Артём — тихий, как забор. Следом — Данила, мягкий, как тень. Чуть дальше, у яблони, остановилась Лада — зрачок узкий, улыбка человеческая.

— Видела? — кивнула на конверт.

— Видела, — ответила Инна. — Ничего. Пусть тоже читают. У нас заголовок лучше: «Дом».

Лес коротко кивнул — звуком, как камертон. И от этого кивка внутри у Инны легла ещё одна маленькая кость — тонкая, но упрямая. На ней потом держатся прыжки. Сегодня— ещё стоять. А завтра — шаг. И «край» посмотрит в ответ.

Соль на коже

Утро пришло мягким жаром — печь дышала ровно, в сковороде шипела растопленная корочка сала, а из окна тянуло травяной сыростью, как из чисто вымытых рук. Инна у колонки плеснула холодной воды в лицо, смешно зажмурилась — мир стал ярче, будто на него надели новые глаза. Без беготни. Делаем. Дышим. Слушаем.

Она раскатала тесто, щёлкнула по нему ладонью — тесто ответило упругим вздохом. Запах дрожжей и тёплой муки обнял кухню. Пальцы работали сами: загнуть край, подогнуть, пригладить — движения, как стихи наизусть.

— Если тесто по тебе скучает, оно липнет, — сказала себе вполголоса и улыбнулась. — Не липни, милый. Мы ещё успеем соскучиться.

— Ты с кем там? — из-за двери прозвучало ленивое, почти мурлычущее. Данила просочился в кухню, как тёплый ветер, и сразу стало теснее.

— С тем, кто не спорит, — ответила Инна. — В отличие от некоторых.

— Это я никогда не спорю, — он облокотился на косяк, улыбнулся краем рта. — Я исключительно поддакиваю. Особенно тем, кто пахнет мукой и мёдом.

— Ставь чайник, поддакиватель, — отрезала она, но без злости.

Почти сразу в дверях вырос Артём — молча, как дерево. Куртка на руке, рубаха под горлом, взгляд прямой и спокойный. Он не делал вид, что ему всё равно — он просто был. От этого рядом с ним хотелось стоять ровно.