Книга Истинная для мужа - предателя, страница 51 – Кристина Юраш

Он снова взял мою руку — не как муж, а как хозяин, отбирающий своё.

Его пальцы в белоснежной перчатке сжали мои так, что кости заныли, но я не дрогнула. Не подала виду. Внутри же всё закипело: кровь, боль, память.

Дион вёл не плавно, а резко, как будто втягивал в водоворот, из которого не было выхода. Его ладонь легла на мою спину, прямо под лопатки, и я почувствовала: под тканью его перчатки — чешуя. Горячая. Живая. Страстная.

— Я даже не знаю, что сказать тебе такого, — прошептал он мне в висок, и его дыхание пахло миндалём и пеплом. — Чтобы мы не снова не поскандалили…

Я смотрела мимо его плеча, в пустоту, но тело предало меня. Оно помнило его прикосновения — те, что были в темноте, когда я ещё не знала, что он рядом. Оно помнило тепло, которое я принимала за сон. И сейчас,в этом танце, кожа горела там, где он касался.

А потом — знак на шее вспыхнул.

Не просто пульсировал — загорелся, как уголь в костре. Я ахнула, но он только сильнее прижал меня к себе, почти впиваясь в плоть. Я чувствовала его исступление. Его желание. Такое сильное, что не будь гостей вокруг, он бы взял меня… И я бы ненавидела за это еще сильней. И его. И себя.

— Неужели ты ничего не чувствуешь? — прошептал он, и в голосе — не триумф, а боль.

— Нет. Я не чувствую ничего, — прошептала я, хотя по телу пробежала дрожь.

Зачем ему знать, что я сама начала чувствовать эту связь между нами. Мучительную, болезненную. Она — рана, которая кровоточит при каждом взгляде.

И вдруг — грохот.

Стул опрокинулся. Крик. Женский, пронзительный, как стекло под ножом.

— Доктора!!! — закричали сразу несколько голосов.

Я обернулась.

Рядом со столом лежал мальчик. Лет тринадцати. Бледный, изнеженный, в дорогом камзоле с гербом Лочестеров. Его губы посинели. Грудь судорожно вздымалась, но воздух не доходил до лёгких. Он схватился за грудь, пытаясь кашлять.

Я не раздумывала.

Вырвалась из рук мужа. Пробежала через весь зал, не обращая внимания на возмущённые возгласы, на шуршание шёлков, на чьё-то «Как несдержанно!», на чьё-то «Но ведь этикет!..»

Оттолкнула графиню в розовом. Наступила на шлейф баронессы. Послышались возмущённые вскрики, но мне было плевать.

Этикет? Приличия? Пусть их сожрёт дракон.

Он лежал на полу — тонкий, бледный, в дорогом камзоле, с губами, посиневшими от недостатка воздуха, и не дышал. Его глаза закатились, словно уже всё… Словно я не успела… Доктор уже склонился над ним, пальцы на горле — безнадёжно.

— Увы… — прошептал он. — Сердце остановилось. Слишком быстро… слишком внезапно… Он подавился…

Но меня не интересовал вердикт доктора.

Нить.

Золотая, тонкая, уже почти прозрачная. Я искала ее глазами, и она проступала в воздухе.

Она оторвалась, как осенняя паутинка, и полетела вверх. Тонкая, легкая, почти невесомая.

Она летела вверх — стремительно, безвозвратно, будто судьба решила: «Хватит».

В последнюю секунду я прыгнула и сжала кулак в надежде, что успела, достала, поймала.

Каблук надломился, но я не обращала внимания на подвернутую ногу. Я радовалась всем сердцем, что видела нить чужой жизни в своей руке.

Пальцы сжали оба конца — тот, что шел из груди мальчишки, и тот, что ускользал в небо.

Я почувствовала, как мне не хватает воздуха. Словно в горле что-то застряло. Словно я не могу ни вдохнуть, ни выдохнуть.