Книга Дорогой Монстр-Клаус, страница 20 – Мэйв Блэк

Для меня это кинк.

Всё, что по вкусу как леденец — восстанавливает память о том, каким я могу быть.

Это заводит.

— О, сделаю ещё! — не давая мне отказаться, она почти танцует и идет на кухню.

И, будто недостаточно рождественской атмосферы, включает колонку — оттуда льются рождественские песни.

“Wonderful Christmastime” Пол Маккартни достигает ушей, и я невольно улыбаюсь. Та самая ностальгия, которую люди гоняются круглый год — и она вдруг ослабляет зажимы в моих плечах. Я сажусь на диван, жду, пока она вернётся.

Развешивать украшения без неё — неправильно.

И, почему-то, мне действительно хочется пережить эти моменты с ней— смотреть,как радость мягко переливается в меня от её сияния.

Через пару минут она возвращается с двумя кружками. В одной — ручка-леденец, в другой — маленькая ёлка. Я тянусь к кружке с ёлкой — не нужно провоцировать собственный член лишний раз.

Мы знакомы меньше суток, а я уже слишком далеко зашёл мыслями о том, что мне не принадлежит.

— Держи, — она протягивает кружку с самой широкой улыбкой. — Я добавила мятных посыпок. Они божественные.

Она выглядит слишком довольной собой, и, если бы только знала, что она делает со мной, возможно, пересмотрела бы своё поведение.

Чёрт, я сам пытаюсь придумать, как не сделать глоток. Никому не нужен обезумевший дракон, который вот-вот пустится в жаркую рутину.

Отвратительно, насколько я зависим от этого вкуса.

Пытаюсь поставить кружку, но её взгляд прожигает мне линию горизонта.

— Ты не собираешься попробовать? — подталкивает она, делая глоток из своей.

Она тихо стонет — и всё, чёрт. Я не выдержу.

Ты должен быть взрослым. Спокойным. Сдержанным.

Пробую поставить кружку снова — и нахожу на её лице огорчение, как будто я её ранил.

— Ты не любишь мяту? — спрашивает она, и её глаза грустнеют так искренне, что я чувствую себя козлом.

Чтобы не разбить её настроение, я делаю глоток.

И, блядь… это вкусно.

Сладко, тепло. Кофе — идеальный баланс: немного крепкий, но невероятно мягкий.

— Восхитительно, — сиплю я, пытаясь удержать член от очередного рывка.

Каждый раз, когда я пробовал мяту — это всегда было связано с сексом. Я не знаю, как от этого абстрагироваться.

— Тебе нравится? — её лицо вспыхивает радостью, и, клянусь, у меня уже яйца ноют от того, как она так же одержима этим вкусом, как и я.

— Да, — подтверждаю и делаю ещё глоток.

К чёрту все извращения. Я справлюсь.

Она издаёт маленький радостный звук — и я запоминаю его на потом.

— Мята — моя любимая, — говорит она, слизывая пенку с кофе. — Я бы ела её всегда.

Ну всё. Вот так пошёл к херам мой контроль.

— Почему любимая? — спрашиваю, только мучая себя дальше.

Она делает глоток, и красная крошка из посыпки прилипает к её губе.

— Она всегда тянула меня. Из-за неё я люблю всё, что связано с леденцовыми тростями.

Она всё ещё не слизывает крошку с губ — а я больше не могу держать себя в руках.

Не сейчас. Не когдаона смотрит на свои ногти — в полоску, как леденцы.

Я тянусь вперёд, уже не сдерживаясь. Большим пальцем стираю крошку с её губ, и она вздрагивает, тихо пискнув.

— Ч-что ты делаешь?

Как и раньше — она спрашивает дрожащим голосом.

— Боишься, что я тебя поцелую, Радость?

Я бы с удовольствием.

Я бы с удовольствием вкусил мяту на её языке, узнал, такая ли она сладкая, как её запах. Может, она ещё слаще — настолько, что станет моей новой зависимостью.