Книга Безмолвные клятвы, страница 137 – Аймэ Уильямс

— Ты действительно думаешь, что она нажмёт на курок? — усмехнулся он, но я услышал дрожь под его бравадой. Его пистолет не дрогнул, направленный мне в грудь, но другая рука слегка тряслась — тот же признак, который был у него в детстве, когда он знал, что просчитался. — Твоя жена-художница? Мать твоего ребёнка? Она слабая, брат. Как и ты стал. Как...

— Да, — Я не вздрогнул, не пошевелился. Через наушник я слышал ровное дыхание Беллы, так похожее на дыхание её отца, когда он прицеливался. — Потому что она понимает то, чего ты никогда не понимал. Настоящая семья защищает своих.

Выстрел эхом прокатился сквозь дождь, как гром. Марио упал, схватившись за плечо, где кровь расцвела на его дорогом костюме — не смертельный выстрел, но точный. Продуманный. Прямо как всё остальное в моей жене.

Я медленно приблизился к своему павшему брату, подняв пистолет. Вода собиралась лужами вокруг его тела, но глаза — мои глаза, глаза Джузеппе — всё ещё горели огнём. Десятилетиямм боли и отвержения, от которых ни один из нас так и не смог полностью исцелиться.

— Последний шанс, Марио, — Мой голос перекрыл шум. — Сдайся, покинь Нью-Йорк, никогда больше не связывайся с нами. Или...

— Или что? — Кровь окрасила его зубы, когда он ухмыльнулся мне снизу вверх и на мгновение я снова увидел того маленького мальчика, вечно пытающегося доказать, что достоин имени ДеЛука. — Убьёшь меня? Докажешь, что отец был прав насчёт того, какой ты на самом деле человек?

— Нет, — Мой голос смягчился, вспоминая другие дождливые ночи, другие выборы, которые сформировали нас обоих. — Я позволю моей жене решить твою судьбу. В конце концов... — Я холодно улыбнулся, когда очередной раскат грома подчеркнул мои слова. — Семья — это всё.

Медицинское крыло особняка пропахло антисептиком и медью, пока врачи обрабатывали рану на плече Марио. Сквозь смотровое окно я наблюдала, с какой клинической точностью они работали; флуоресцентные лампы придавали коже каждого болезненный синевато-белый оттенок. Мои руки всё ещё ощущали фантомную тяжесть снайперской винтовки: холодный металл, механику, резкую отдачу в момент нажатия на спуск.

До сегодняшней ночи я никогда не стреляла из такого оружия. Учебная стрельба с отцом — это одно: аккуратные бумажные мишени в контролируемых условиях. Но это? Наблюдать через прицел, как красное пятно расплывается по дорогому костюму Марио, зная, что я могла легко сдвинуть ствол на два дюйма влево и оборвать его жизнь? Тяжесть этого выбора давила на грудь.

— Ты не убила его, — тихо произнёс Маттео, появляясь рядом. Он снял мокрый пиджак, но дождь всё ещё темнил его волосы, заставляя их слегка виться на висках. Даже после всего пережитого его вид будоражил меня — власть и опасность, обёрнутые в элегантную жёсткость. — А могла бы.

— Он твой брат. — Я встретилась с его глазами в отражении стекла, видя борьбу эмоций, которую он пытался скрыть. За окном Марио зашевелился на больничной койке, уже борясь с действием седативных веществ. — И я хотела, чтобы он жил со своим провалом. Смерть была бы слишком лёгким наказанием.

Его рука скользнула по моей талии, ладонь защитно легла туда, где рос наш ребёнок. Его тепло у моей спины успокоило ту дрожь внутри, что не унималась с тех пор, как я нажала на курок. Он пах дождём, порохом и чем-то уникально своим, отчего мой пульс всё ещё учащался, несмотря ни на что.