Книга Я выбираю развод, страница 2 – Аврора Сазонова

Развестись.

Как только сын подрастет.

Колени подгибаются. Хватаюсь за стену свободной рукой, ищу опору. Пальцы соскальзывают по гладким обоям, царапают поверхность.

Тимуру год. Всего год. Маленький, беззащитный, полностью зависимый от родителей мальчик. Который просыпается по ночам и зовет маму. Который тянет ручки к папе, когда тот приходит с работы. Который смеется, когда мы оба щекочем его перед сном.

И Саша планирует разрушить это. Разрушить семью. Лишить сына отца. Превратить меня в разведенную мать-одиночку.

Из-за той девушки.

Из-за Вики.

— Вик, успокойся, — Саша говорит тихо, но голос напряженный. Слышу шорох ткани, скрип кожаного дивана. Встал? Пересел ближе к ней? — Я действительно так говорил. Но это было сгоряча, в плохом настроении. Ты же знаешь, какой у меня сейчас проект. Нервы на пределе.

— Не валяй дурака! — девушка повышает голос еще сильнее. Слышу стук кулака по столу, звон посуды. — Ты говорил это не один раз! Каждый раз, когда я спрашиваю про наше будущее! Каждый раз находишьотговорки!

Наше будущее.

У них есть будущее.

У Саши и этой Вики есть планы, разговоры о совместной жизни, мечты.

А я что? Прошлое? Обуза? Толстая разжиревшая жена, от которой он собирается избавиться, как только ребенок подрастет настолько, чтобы развод не выглядел совсем уж подло?

— Вика, прошу тебя, — Саша говорит еще тише, почти шепотом, но я слышу каждое слово в звенящей тишине. — Здесь не место для таких разговоров. Мы же договаривались встретиться спокойно, пообедать, обсудить все нормально.

— Обсудить что? — девушка не унимается. Голос дрожит, слышу, что она на грани слез. — Как ты будешь дальше водить меня за нос? Саша, мне двадцать пять лет! Я трачу на тебя лучшие годы! Встречаюсь с женатым мужиком, который даже нормально появиться со мной на людях не может!

Двадцать пять.

На три года моложе.

Представляю ее. Молодую, стройную, без растяжек на животе, без мешков под глазами от бессонных ночей. В красивом платье, на высоких каблуках, с безупречным маникюром. Без маленького ребенка на руках.

Пальцы немеют. Меню едва ли не выпадает из моих рук. Прижимаю сильнее.

К животу, который так и не пришел в норму после родов. Который я прячу под свободными блузками и туниками. Который видела в зеркале сегодня утром, когда одевалась на работу, и в который раз пообещала себе начать качать пресс.

— Вик, — Саша вздыхает тяжело, устало. — Я не вожу тебя за нос. Просто все сложно. Понимаешь? Там ребенок, там... там много всего.

Там.

Будто мы в другой стране, в другой реальности. Не здесь, не в паре километров от дома, где в кроватке спит его сын. Где жена три часа назад гладила его рубашку, собирала на эту самую деловую встречу.

— Сложно! — девушка почти кричит. — Да что там сложного? Ты не любишь ее! Сам говорил сто раз! Говорил, что чувства прошли, что все держится только на привычке и ребенке!

Чувства прошли.

Все держится на привычке.

Мир качается. Стены начинают плыть перед глазами, терять четкость. Свет люстры размазывается желтым пятном, хрустальные подвески сливаются в одну мутную массу.

Хватаюсь за стену обеими руками. Меню падает с глухим хлопком на пол.

Замираю, прислушиваюсь. Разговор в кабинке обрывается на полуслове.

— Ты слышал? — голос Вики настороженный.

— Наверное, официант роняет что-то, —Саша отвечает равнодушно. — Не обращай внимания. Давай все же закроем штору, а?