Онлайн книга «Бывшие одноклассники. Училка для миллиардера»
|
– Нет,нет, я не отменяю, я лишь хотела… Ты дома? Спрашиваю, и уже знаю, какой ответ услышу – на фоне отчётливо слышно шум города и машины, мчащиеся по дороге. – Нет, но скоро буду. Юль, что случилось? Ты заставляешь меня нервничать. – Оказывается, не так уж сложно вывести тебя из равновесия, да? Нужно всего лишь чуть отклониться от курса. – Иванова, не дергай зверя за усы, – слышу в его голосе улыбку. Это его выражение лица тут же встаёт перед глазами, и в моём животе разворачивают свои крылья дурёхи-бабочки. – Я хочу в гости. К тебе. – Эм… Что? – Прости, что я так бесцеремонно… Но я… – Нет, брось! – Неловко прокашливается. – Конечно, приезжай. Тебя забрать? – Спасибо, я сама доеду. Адрес скажешь? – Скину сообщением. На случай, если приедешь первая, я предупрежу консьержа на входе, он тебя пропустит. Дома сейчас Дарья Васильевна, моя домработница. Она откроет дверь. – Договорились, – сбрасываю. Фух! Иванова, ну ты оторва! Ну ты даёшь! Быстро собираюсь, ещё горячий пирог убираю в контейнер и заворачиваю в фольгу. Обменяв поцелуй на удар лапой по носу, машу Ведьме рукой. – Пожелай мне удачи, плюшевая! Ведьма смотрит на меня, как на полоумную, и, клянусь, если бы кошки умели закатывать глаза, она бы обязательно это сделала! Веду машину. Сердце настойчиво выбивает беспокойный ритм где-то в районе желудка. Вибрирует, как мотор. Пирог, аккуратно пристёгнутый на соседнем сиденье, источает густой аромат ванили, печёных персиков и чего-то ещё – тёплого, домашнего. Какого-то правильного. А вот сама я сейчас ощущаю себя абсолютно неправильной. Зачем я это затеяла? – Глупость и блажь, – бормочу под нос, но упрямо еду вперёд. Нет, ну правда, чем я вообще думаю? Приехать к Петрову. В его личное пространство. Постучаться в его жизнь с пирогом подмышкой, словно домохозяйка из пятидесятых, решившая проложить путь к сердцу мужчины, минуя рёбра. Как будто это вообще может сработать. А ведь Ян занервничал. Он не привык, что я инициирую встречу. Я и сама не привыкла, оттого и чувствую себя не в своей тарелке. Но вот он – поворот на нужную улицу. В этом жилом комплексе квадратные метры продаются по цене ракеты. Высокие фасады из стекла и бетона. Панорамные окна. Тёмный камень, плавные линии, подсветка,которая мягко очерчивает контуры здания. Здесь всё кричит о статусе, деньгах и исключительности. Этот район – город в городе. Чистый, безупречный. Ни мусора, ни облезлой краски, ни облупленных бордюров. Двор закрыт от чужих глаз, но шлагбаум перед моим автомобилем приветливо распахивается. В подъезде консьерж мерит меня пристальным взглядом, но улыбается и пропускает вперёд, как только я называю свою фамилию. Захожу в холл. Шик. Глянцевый мраморный пол, мягкое освещение, картины на стенах. Поднимаюсь на лифте вверх. Высоко… Очень высоко! Перед квартирой Яна замираю. Сжимаю в руках контейнер с пирогом – своей гордостью, своим триумфом, своим… Господи, а вдруг он невкусный? Жму кнопку дверного звонка. Всё, поздно паниковать, Иванова. Ты уже здесь. Обратного пути нет. Дверь открывается, и передо мной предстаёт женщина лет пятидесяти с добрым лицом и мягким взглядом светлых глаз. – Здравствуйте! Вы, наверное, Юля? – Улыбается она дружелюбно. – Верно, – я чуть приподнимаю контейнер, будто это подтверждение моей личности. – А вы Дарья Васильевна? |