Книга Бывшие одноклассники. Училка для миллиардера, страница 28 – Саяна Горская

– Это неизбежно.

Мы смотрим друг на друга – долго, слишком долго. Между нами висит нечто неосязаемое, но ощутимое кожей.

– Ладно, хватит о грустном, – натягиваю на лицо утрированно-весёлую улыбку и отстраняюсь. – Помнишь про домашнее задание? Ты выучил стихотворение?

Ян качает головой, словно считав мой страх и разгадав в мгновение мою тактику.

– Demain, dès l’aube, à l’heure où blanchit la campagne, Je partirai. Vois-tu, je sais que tu m’attends… – Выдаёт без запинки.

Я усмехаюсь.

– Почему все выбирают именно его?

Ян пожимает плечами.

– Наверное, потому что оно первым вылезает в гугле по запросу «Стихотворение на французском».

– У тебя хорошее произношение. Почти нет акцента.

– Я учил по записи. Просто хорошо подражаю.

– Ладно, предположим. В следующий раз выбери что-то менее попсовое.

Он хмыкает.

– Например, такое? Parfois, je rêve d’un instant volé, Où nos regards se croisent sans parler…

Я замираю.

Я знаю это стихотворение.

И мне казалось, что знаю его лишь я одна. Потомучто сколько ни спрашивала, сколько ни искала… Оно словно взялось из ниоткуда, чтобы принадлежать лишь мне одной.

– … Où le silence dit tout ce que je tais, Et que ton cœur comprend sans m’interroger.

Последние строчки мы произносим одновременно, наши голоса сливаются в унисон.

– Откуда ты знаешь этот стих?

– Не помню уже, если честно, – он хмурится. – Оно просто есть в моей голове. Может, услышал где-то… Нет, не уверен.

– Я искала автора, но не нашла. Увы.

– Зачем тебе автор?

– Может, у него есть ещё что-то столь же пронзительное?

– Если автор неизвестен, значит, ничем выдающимся он не отличился, – бросает Ян небрежно и чуть раздражённо.

Мы снова замолкаем.

Ян делает ещё один глоток уже остывшего кофе и откидывается назад, упираясь ладонями в тёплый камень. Ветер лениво шевелит его волосы цвета кофе с карамелью.

А потом, когда город медленно начинает погружаться в сумерки, Ян провожает меня до такси.

Он открывает передо мной дверь, но я не спешу садиться.

– Иногда мне кажется, что ты всё тот же мальчишка, – поджимаю губы, но порыв высказать то, что чувствую, это не сдерживает. – А иногда – что ты очень изменился. Где же настоящий Ян?

Он усмехается.

– Это всё я. Я настоящий. Многоликий и непредсказуемый.

Он вдруг протягивает руку и осторожно вытаскивает из моих волос белый лепесток цветущей яблони.

Его пальцы едва касаются моей кожи, но от этого прикосновения по спине пробегает дрожь.

Он так близко.

Я чувствую его дыхание на своей щеке, и сердце пропускает удар.

Он чуть покачивается на пятках и подаётся ещё ближе ко мне.

Мои губы в ожидании распахиваются, но…

Ян вдруг стискивает челюсти, взгляд его становится жёстче. Резким движением он давит мне на плечо – насильно втрамбовывает меня салон автомобиля.

– Поезжай. Тебе пора.

Я даже не успеваю ничего сказать – дверь закрывается, и такси трогается с места.

Смотрю на него через заднее стекло, не понимая, что только что произошло.

Ветер треплет его волосы, прихватывает складки шёлковой рубашки.

Кутаюсь в его пиджак, всё ещё висящий на моих плечах. Втягиваю знакомый аромат парфюма.

А Ян всё стоит неподвижно, глядя вслед уезжающей машине.