Книга Приват для двух бандитов, страница 79 – Бетти Алая

— Угу…

— Может, музыку?

— Не надо… все в норме.

Внезапно телефон заливается трелью. Подскакиваю, чуть не роняю смартфон. Венни? Быстро беру трубку.

— Да?

— КАРРИ! ТВОЮ Ж НАЛЕВО, ТЫ КУДА ПРОПАЛА?! — орет в трубку подруга, — я все эти дни не могу тебе дозвониться! Думала, уже по моргам начать шерстить!

— Прости, — говорю, — что ты хотела?

— Я так поняла, объяснять ты ничего не планируешь? — бурчит она.

— Венни, я пока не могу, — поглядываю на настороженного Олега, — потом всё обязательно обсудим за бокалом мартини.

— В общем, я по делу, — говорит она, — тут в «Авроре» нездоровый движ.

— Какой?

— К нам приехала какая-то шишка. Толстосум, мерзкий, старый. За тебя спрашивал. Антонов, кажется.

Внутри всё холодеет. Он справлялся обо мне? Видимо, пронюхал, что меня «выкупили» мои бандиты. А значит, между нами всё серьёзно.

— И что хотел?

— У босса долго зависал, потом свалил недовольный. Он был очень зол. Ты, твою мать, перешла дорогу Антонову? Совсем ёбнулась, Зайцева?!

— Это долго объяснять и не по телефону, — взгляд Олега становится настойчивым.

— Ладно. В общем, аккуратнее там, чем бы ты не занималась. И я тебе пришлю номер одного парня, он надежный. Если попадешь в беду, набери его.

— Венни… не на…

Но подруга уже сбросила трубку. Мне не хочется её впутывать, ведь Кристина прячется от отца. И если её найдут, неизвестно, чем закончится. Гляжу на номер, который прислала Венни. Странный какой-то…

Запоминаю. Благо, у меня отличная память.

Мы приезжаем в универ.

— Побыстрее, пожалуйста, — говорит Олег, — через десять минут не выйдете, я звоню Яру.

— Хорошо.

Выскакиваю. Погодка стоит отличная, солнечная. Но на душе у меня пасмурно. Захожу в здание и, не здороваясь ни с кем, бегу к деканату. Надеюсь, говнюка-Юру не встречу.

Иду прямо в аудиторию, указанную в расписании, но там никого нет. Странно как-то…

Под ложечкой начинает неприятно посасывать. Блин! Ладно, пойду прямиком в деканат и там разберусь. Беру себя в руки и бодро топаю обратно. Толкаю дверь.

— Привет! — здороваюсь с девчонками.

— Карина… — одна из них выглядит испуганной.

— Что случилось? Я экзамен проставить…

— Зайцева Карина Романовна? — раздается жесткий грубый мужской голос.

Разворачиваюсь. За столом, где обычно подписываются документы, сидит мужик. В дешевом костюме, потрепанных туфлях. Но взгляд… словно на меня глядит гиена.

Сглатываю. Молчу.

Он встает и подходит ко мне.

— Следователь убойного отдела Носенко Виталий Викторович. И я давно вас жду.

— Что вам нужно?

— Проедем в отделение, там и поговорим.

— Я никуда с вами не поеду! — заявляю уверенно, — какие ко мне претензии?

— Вы знаете, какие, — он гадко ухмыляется, — уверены, что хотите, чтобы я их озвучил? Не отчислят за непристойное поведение?

Сволочь! Что же мне делать?

— То есть, выбора у меня нет? — потихоньку шарю в сумочке в поисках мобильного.

— Почему же нет, — почти ласково заявляет этот полицай, — вы либо едете по своей воле и мы просто говорим, как старые друзья. Либо я заковываю вас в наручники, везу как соучастницу и допрашиваю по всей строгости.

— Хрена себе дружба… — вздыхаю, наконец-то нащупав мобильный, — ладно, поехали.

— Сдайте сумочку! — протягивает лапу.

— С хера ли?! — возмущаюсь, — не имеете права! Я же по своей воле еду! А не как… это… как ее, соучастница.