Книга Истинная для воеводы орков, страница 6 – Рада Миртова

И вдруг ловлю себя на мысли, что склонившийся надо мной великан вовсе не такой уж и страшный.

То есть, страшный, конечно. Огромный, пугающий до жути, но вовсе не уродливый, как мне с перепугу показалось. Черты лица у него вполне гармоничные. Глаза, может, слишком глубоко посажены. Но на нём это смотрится… красиво.

Клыки только картину портят. Из-за них нижняя челюсть вперёд выдвинута.

Орк вдруг к моему лицу взгляд поднимает. Словно почувствовал, что я его разглядываю. Хмурится. Сводит вместе густые чёрные брови.

А затем пахнущий травами палец к моему лицу поднимается. Мягко давитна нижнюю губу, высвобождая её из плена зубов.

В шоке пытаюсь не лишиться чувств. И дёргаться страшно — вдруг разозлится. И бежать хочется без оглядки. Сердце бьётся в груди перепуганной птичкой.

— Живая человечка… — рык орка становится хриплым. — Ни ведьма ты и не дух… и на убийцу не тянешь… мелкая слишком и тощая… откуда ты тут взялась?

Смотрю на орка завороженно. Почему-то его лицо взгляд магнитом притягивает. Несмотря даже на клыки эти…

— Ой… — в шоке шепчу я, когда замечаю, что пугающие клыки медленно втягиваются и уменьшаются.

Ого! А без них ещё лучше. Резкая линия подбородка кажется такой мужественной.

Собственные мысли смущают меня донельзя. В голове всё путается окончательно.

— Откуда ты взялась, женщина? — повторяет свой вопрос орк.

Тянет вниз край моей рубахи, а глаз с моего лица не сводит.

— С дерева упала… — тупо отвечаю я.

Вздрагиваю, когда со всех сторон слышится взрыв громогласного хохота. Я и забыла почему-то, что мы с моим орком не одни. Их же полно тут, других.

Озираюсь по сторонам и втягиваю голову в плечи.

Сидят вокруг костра. Ноги у всех скрещены. Кто-то за бока схватился от смеха, а кто-то и ножи в ладонях сжимает.

Выходит, не только они меня напугали. Я их тоже немножко… удивила, свалившись прямо с неба.

— Митрибор, а помнишь пророчество, которое тебе жрица сделала? — тихо спрашивает один из орков, сидящих неподалёку.

Он почти такой же большой, как и мой орк, но всё-таки чуточку меньше. Оглядываю полянку, боясь дышать. Какие же они все… и без одежды зачем-то. То есть, без рубах. В кожаных штанах все сидят. У кого-то через голую грудь ремень крест-накрест перекинут. У кого-то нет. В свете костра видно, какие они все мускулистые.

— Пророчество? — спрашивает ещё один орк. — Какое пророчество?

— Так про истинную, которая должна воеводе на голову упасть и позором обернуться! Всем про ратные подвиги и свершения говорили, а Митрибору позор от женщины предсказали! И это вождю!

Грозный рык Митрибора заставляет других орков замолчать и немного склонить головы.

И я вся сжимаюсь. Когда так рычат, хочется немедленно провалиться под землю.

Митрибор переводит на меня взгляд. Смотрит долго и изучающе, так что я чуть сознание не теряю от нехватки воздуха. Потому что дышать под его взглядом слишком страшно.

— Нет… — произносит он свой вердикт. — Не может этого быть… чтоб такая мелочь… миленькая, конечно, девчонка, но чтоб истинная…

Меня его слова почему-то задевают. Неожиданно царапают сердце.

Откуда во мне эти чувства? Не понимаю. Ну какая ещё истинная? Прав он — не может такого быть.

У людей истинных совсем не бывает. А у орков редко, насколько я знаю. Далеко не каждому суждено кого-то настолько особенного встретить. А чтоб орка духи с человеком связали, про такое я вообще не слышала.