Онлайн книга «Покровитель для Ангела. Собственность бандита»
|
– Потому что я так сказал! – Не тебе решать, кому быть моим другом и кому помогать! – Мне! – Я не твоя собачка, которую надо караулить! Твой Паша уже достал ходить за мной! Я сама, что ли, не могу водить машину или ездить на автобусе? Я не дура, и я небуду тебя слушаться, хватит! Разворачиваюсь, чтобы убежать, но Михаил с легкостью перехватывает меня за руку и тащит в спальню. Книги вываливаются из рук. Он не делает больно, но за секунду заводит меня в комнату и оставляет там. – Значит, будешь сидеть здесь, пока не научишься быть послушной! Бакиров выходит, а я бешусь. Меня просто распирает этот его тотальный контроль. – Ну и ладно! Буду сидеть здесь до посинения, раз тебе так этого хочется! Я не выйду отсюда никогда, я умру здесь, раз ты так этого хочешь, Михаил! – ору на стоящего напротив мрачного, как грозовое небо, Бакирова, а после просто захлопываю перед ним с силой дверь. Слезы подкатывают к глазам. Я права, и я не собираюсь его слушать. *** Она не выходит на ужин и завтрак тоже пропускает, заставляя меня беситься еще сильнее, поэтому я срываюсь в клуб с самого утра. – Да, Денис! – Михаил Александрович, беда! Звонок начальника службы безопасности и особенно его голос заставляют напрячься. Это тот человек, который не должен мне звонить никогда. Только если случается что-то действительно хреновое. – Какая беда? – В поместье было вторжение! Заявился какой-то следак со спецназом. Беспредел устроили, скрутили всех, собак постреляли. Я уже еду. Они вошли в дом. Не приезжайте, пока мы тут не разрулим. Ужас мгновенно разливается по венам, ведь я понимаю, что в доме осталась Ангел, и она там одна. – Сука! Сука, блядь! Глава 21 Я просыпаюсь от громкого лая собак за окном. Уже девять утра, суббота, и, как ни странно, на завтрак меня никто не звал. Михаил злится на меня, но и я не собираюсь так просто сдаваться. Я не рабыня Бакирова и не его пленница, и я не буду делать все, как он сказал. Выбираюсь из кровати в одной майке и трусах, и как раз в этот момент с улицы начинают доноситься громкие мужские голоса. Крики, ругань, мат. Кто-то приехал, и их много, их очень много, я успеваю уловить из окна человек пятнадцать, не меньше. Миша. Я сразу же хватаюсь за телефон, но не успеваю позвонить, так как в эту же секунду за окном раздается несколько выстрелов, истошно скулят овчарки, и я вздрагиваю, когда дверь спальни с грохотом открывается и в нее врываются мужики в черных масках. С автоматами. – Лежать! Мордой в пол, сука, на пол! – А-а-а-а-а! Телефон вываливается из руки, и я успеваю только закричать, когда меня буквально за шкирку подхватывают два амбала и в следующую секунду заваливают на пол. Грубо, больно, жестко. Я сильно ударяюсь рукой в гипсе и даже не понимаю, как он не ломается от удара. Чувствую только хруст в руке. Сильный, громкий, жуткий. Мои руки заламывают назад, ноги расставляют шире. Кто-то один придавливает меня ботинком к полу за спину, тогда как второй проводит мерзкими лапами по моим голым ногам и талии. – Не-ет, не трогайте!!! – Чисто! – Кто вы? Что вам надо? – голос дрожит, сбивается. Кажется, что трясется каждая жилка. Меня отпускают, но подняться не дают. Один из амбалов садится рядом, держит меня за руки. Больно, противно, мерзко. – Ищите! Переройте тут каждый угол! |