Книга Сны с чёрного хода 2, страница 162 – Алексей Небоходов

Это не тень прошлого, не воспоминание, утратившее цвет и смысл. Это не что—то далёкое, покрытое патиной времени, размытое годами забвения.

Это здесь, в этом мире, в этой реальности, в этом мгновении. Александр не исчез, не растворился в череде забытых имён, не превратился в символ чего—то утраченного.

И теперь ей предстояло решить, готова ли она увидеть его таким, каким он стал, таким, каким она никогда не знала его прежде.

Лия села за стол, едва ощущая вес собственного тела, словно её сознание по—прежнему блуждало где—то на грани, ещё не вернувшись окончательно в это пространство, не осознав до конца, что время снова потекло ровно. Она машинально раскрыла блокнот, привычным жестом развернув страницу, словно это могло вернуть её в упорядоченность, создать иллюзию контроля.

Перед ней простиралась гладкая белизна бумаги, ослепительно пустая, словно безмолвное напоминание о бесчисленных нерешённых вопросах, которые так и не обрели своей формы в словах.

Белая гладь бумаги напоминала ей о пустоте, в которой она находилась последние дни, месяцы, годы. О сломанных версиях реальности, которые стирались, едва она пыталась закрепиться в них. О людях, которых она встречала снова и снова, но каждый раз по—разному. И о нём. О том, кого она пыталась найти сквозь лабиринты времени.

Она взяла ручку, но не торопилась писать.

Что именно она хотела зафиксировать? Мысли не складывались в чёткие формулировки. Она чувствовала себя выжатой, опустошённой, стоящей перед выбором, к которому не была готова.

"Чего я боюсь?"

Этот вопрос всплыл сам собой, прежде чем она успела его осознать.

Она боялась не самой встречи. Не поездки. Не того, что реальность вновь окажется зыбкой.

Боялась, что Александр уже не тот, кого она помнит. Что человек, ради которого она искала выход из лабиринта, изменился настолько, что его образ в её сознаниине совпадёт с тем, кто встретит её в реальности.

Что, если он посмотрит на неё так, как смотрят на незнакомцев, не обнаружив в её лице ни единой знакомой черты, не вспомнив ни одного мгновения, которое связывало их когда—то?

Если его взгляд будет пустым, если его память не удержала её имени, их прошлого, той связи, которую она считала неразрывной?

Она пересекла столько границ, потеряла себя в лабиринте множества реальностей, сделала всё возможное, чтобы вновь увидеть его, но имел ли он право забыть? Возможно, в его мире она никогда не оставила следа, не стала частью той истории, которую он запомнил. Если он жил без неё, шёл своим путём, построил свою судьбу, мог ли её внезапное появление стать для него чем—то иным, кроме как эхом далёкого прошлого, которое он никогда не разделял?

А если он счастлив? Если его жизнь, выстроенная без неё, наполнена смыслом, радостью, тем, чего она даже не представляла? Будет ли её присутствие лишь вторжением, попыткой напомнить о том, что для него никогда не было потерей?

Эта мысль кольнула глубже всего. Что если его жизнь сложилась иначе, без неё, и он уже не нуждается ни в объяснениях, ни в поисках, ни в воспоминаниях? Что если её появление окажется для него не ответом, а вторжением?

Она провела пальцами по краю страницы, будто пытаясь зацепиться за реальность, за настоящее, за саму себя.

"Я больше не убегаю. Я больше не ищу. Я просто хочу знать правду."