Онлайн книга «Плененная»
|
На постаменте в центре хранилища лежит в ожидании огромный гримуар. Он разительно отличается от остальных собранных здесь книг. Большой черный том удерживают закрытым кожаные ремни с серебряными застежками в форме голов демона. Грубые страницы бугрятся меж кожаных пут. Один этот том вместил бы с сотню разбросанных тут маленьких книг. Давление исходит от этого гримуара, я в этом уверена. Я подхожу ближе. Под черной обложкой чувствуется энергия. Гримуар жив, а окружающие его книжки в мягких обложках мертвы. Чудится, будто последние – жертвенные трупы, устилающие пол у алтаря прожорливого бога, и от этого ощущения становится жутко. Постамент высок, и возле него стоит трехступенчатый табурет. Я смотрю на гримуар снизу, вытянув шею. Медлю. Никто не знает, что я здесь. Эта мысль точно удар по дых, за которым волной накатывает страх: я уязвима. Никто не знает, что я здесь. Случись что, меня хватятся не ранее чем через несколько часов, а потом еще дольше будут искать. Если вообще найдут. Книги вокруг – эти давно почившие мертвецы, эта ветошь – снова волнуются и шепчутся. Я резко поворачиваю голову, и шепот обрывается. Мне он лишь чудится. Я это знаю. Распрямив спину, поворачиваюсь к постаменту. Налившимися свинцом ногами забираюсь на ступеньки табурета. Ставлю фонарь на постамент рядом с книгой, благо для этого хватает места. Свет фонаря сквозь филигрань рисует на мертвых книгах и забитых полках абстрактные изящные узоры. Я хватаюсь за край постамента ладонями. На границе зрения шевелится тьма. «Он любит тебя…» «…ты ведь знаешь…» Я содрогаюсь. – Кто ты? Ответа нет, и я протягиваю руку к серебряным застежкам. Их три. Я расстегиваю их одну за другой. Энергия внутри гримуара взбудораживается и кипит, однако сама книга остается неподвижной.Да и выглядит она крепкой и прочной. Вряд ли, открыв ее, я выпущу рейфа. Чтобы не передумать, открываю обложку. Слова на первой странице написаны знакомым косым и небрежным почерком Нэлл. Он вызывает во мне прилив бодрости. Если Нэлл писала сдерживающее заклинание, то оно надежно. Достаточно надежно для того, чтобы я могла его прочесть. Я склоняюсь над страницей, всматриваясь в слова. Поначалу буквы прыгают и расплываются перед глазами, подобно названию на мягкой обложке. Но я заставляю себя внимательно к ним приглядеться, и свет фонаря наконец убирает путаницу перед взором. Я читаю: «Они были братом и сестрой, но посторонние могли ошибочно принять их за сына и мать. Не из-за большой разницы в возрасте – их разделяла лишь пара лет, – а из-за того, какой заботой окружила брата сестра. Словно для нее в этом мире существовал только он. С одного взгляда становилось ясно, что ради брата она готова на все, даже отдать свою жизнь. Но она всегда понимала, что в самом конце это не будет иметь никакого значения». По позвоночнику пробегает холодок. Мне знакома эта история. Не знаю, откуда, но знакома. Я уже читала ее. Где-то, когда-то. Я продолжаю читать, перевернув страницу. И еще одну. И еще. Слова заполняют голову, образы обретают в сознании форму, все ярче становятся ощущения. У меня расширяются глаза. Все это так живо. Так реально. Тени густеют. Мертвые книги шелестят страницами, наполняя воздух тихим шепотом, нарастающим и переходящим в рев. Я не обращаю на это внимания, захваченная историей, захваченная разворачивающимися событиями. Мое лицо опускается все ниже к страницам, притягиваемое силой, названия которой я не знаю… |