Книга Сломленная истинная, страница 33 – Ивина Кашмир

В груди сжалось, метка дёрнулась в последний раз — и исчезла.

Я выронила кинжал, упала вперёд, а старик удержал за плечо, не давая впечататься в землю.

— Жива, — хрипло бросил он.

Зарываюсь пальцами в рыхлую землю и начинаю захлёбываться кашлем, чувствуя, как по губам стекает тёплая кровь.

— Нормально, — отзывается старик, будто речь идёт о пустяке. — Магия проснулась. Немного помучает, чтоб жизнь мёдом не казалась.

Он продолжает что-то говорить, но слова тонут в моём собственном хрипе. Грудь будто сжимает стальными обручами, и только когда дыхание чуть выравнивается, я поднимаю голову и встречаю его спокойный взгляд.

— Вставай. Нам пора идти.

Я послушно киваю, опираюсь о землю, собираясь подняться, как вдруг…

— Вот ты где, маленькая дрянь.

Из-за деревьев выходит Брок: лохматый, перекошенный от злости, в мокрой, грязной одежде. В одной руке он сжимает нож, другой прижимает рассечённый бок.

Моё сердце падает куда-то в пятки.

Перевожу затравленный взгляд на старика, но он, убрав руки за спину, спокойно смотрел на Брока, хотя тот почему-то его в упорне видел.

— Убей его, — одними губами произносит старик, поймав мой взгляд.

— Даже спрашивать не хочу, что ты тут делаешь, — выплёвывает Брок, делая шаг в мою сторону. — Проклятое отродье. Наверняка пыталась магичить… — ощерился он, поудобнее перехватывая рукоять ножа. — Кстати, мы в прошлый раз не договорили, — он останавливается, продолжая испепелять меня взглядом.

Рядом стоящего со мной старика Брок по-прежнему не видит.

— Знаешь, как убили твою мать? — ехидно спрашивает, вздёрнув подбородок. — Ей проломили череп во сне… — медленно произносит, наслаждаясь каждым словом. Краем глаза вижу, как дёргается старик. — Она спала, прижимая тебя к своей груди, когда в вашу хижину ворвались императорские всадники. Тебя не стали трогать почему-то. А зря.

Я медленно поднимаюсь с земли, ощущая, как каждая клеточка звенит от боли. Даже вспыхнувшая ярость не идёт ни в какое сравнение с физической болью. Меня будто проглотили и тщательно пожевали. Болит всё, вызывая резь в глазах. Но всё это пустое. Главное — больше нет проклятой метки.

— Моя Мира лучше тебя во всех смыслах, — продолжал измываться Брок. — И Артиан женится на ней, потому что она, в отличие от тебя, не дочь врага.

На пошатывающих ногах, делаю шаг вперёд.

Мне дико хочется сомкнуть пальцы на его шее и сжимать её до тех пор, пока он не испустит дух. Хочется отомстить за нечеловеческое обращение, за побои, оскорбления, унижения…

Я перевела взгляд на старика, который продолжал яростно взирать в сторону моего дядьки. Теперь он мой наставник, и он отдал приказ убить Брока. И я правда хочу расправиться с врагом, но даже если мне сейчас дадут острый кинжал и обезоружат моего ненавистного дядьку, я уверена, что в процессе убиения моя рука дрогнет.

Как бы я ненавидела тех, кто растил меня с пелёнок, я не убийца. Возможно, из меня сделают убийцу, но пока… пока я всё ещё та же слабая девушка с разбитым сердцем.

— Что ты так вылупилась в никуда? — гогочет Брок. — Прощайся с жизнью. Сегодня ты сдохнешь, а я закопаю тебя прямо здесь, в саду. Пусть дети Артиана и Миры топчут твои кости, не подозревая, какая гниль лежит под землёй.

Слова вонзились, как ржавые гвозди, вызвав тошноту.