Книга Сломленная истинная, страница 31 – Ивина Кашмир

— Брок… его выпустил мясник. Ему вдруг понадобился нож из подвала, и…

Холодок пробежался по спине. Паника подступает к горлу, но я знаю — времени больше нет.

— Спасибо, что предупредила, Тина, — шепчу и, подавшись вперёд, заключаю её в объятия. — За всё спасибо.

— Но…

— Мне пора. Не волнуйся за меня.

Я вырываюсь и почти бегом устремляюсь в сад. Воздух встречает прохладой. Глухо ударяю себя кулаком в грудь, выравнивая дыхание. Первый рубеж пройден. Осталось самое трудное.

Тропинка уводит всё дальше, тени сгущаются, запах цветов режет ноздри. Я ухожу вглубь, туда, где уже не слышно смеха и музыки.

Нож скользит в ладонь, остриё холодит кожу. Я зажмуриваюсь, повторяю про себя слова заклинания, готовясь вонзить лезвие и вырвать из себя проклятую метку.

И вдруг — чужой голос, хриплый, но ясный, будто звучит сразу в голове:

— Не так держишь, девочка. Кровь уйдёт впустую, если бить по кривой.

Я вздрагиваю так, что нож едва не падает в траву, и резко оборачиваюсь.

В двух шагах из тени деревьев выступает старик. Его фигура будто собрана из костей и чёрной мантии, виски лысые, кожа обтянутая, почти прозрачная.

— Хочешь, помогу? — ухмыляется он. — Мы, маги смерти, должны держаться друг за друга, — тянет скрипучим голосом, наклоняя голову набок.

— Спасибо, но не стоит, — выдыхаю я, крепче сжимая рукоять ножа. — У меня всё под контролем.

— Смелая девочка, — протянул старик, и его ленивый голос обжёг холодом. — Интересно будет посмотреть, как ты истечёшь кровью. А истечёшь ты быстро. Обычным ножом метку не вырезать — нужен кинжал. Да и слова заклинания ты не вымолвишь, голос у тебя дрожит. К тому же магия твоя спит…

Он растягивал каждое слово с ленцой, а я ловила их жадно, и чем глубже понимала смысл, тем сильнее скручивало живот.

А что, если он прав, и у меня не получится?

Я не хочу возвращаться в замок! Не хочу возвращаться к Артиану. Не хочу снова бороться с Броком, который наверняка попытается снова меня убить…

Что же делать?

Довериться незнакомцу?

— Знаешь ли ты, что будет с тобой после ритуала? — насмешливо продолжал старик, сделав шаг в мою сторону. — Не знаешь?

— Догадываюсь, — бурчу я.

— А если я скажу, что твоё окаменевшее сердце не остановит твоего истинного? Ты ведь для него так и останешься избранницей… Это ты перестанешь его любить, а он-то тебя не перестанет. Найдёт, привяжет к ноге и будет насильно любить. И каждый раз, когда он к тебе будет прикасаться, ты будешь трястись от отвращения и ярости. Возненавидишь весь мир. Готова ли ты к такому?

— Он меня не найдёт, — выдавливаю я, чувствуя, как предательски дрожит подбородок. — Я… я сбегу.

Губы старика растянулись в улыбке.

— Власть имущие всегда находят безродных беглянок, — философски шелестит он.

Вдавив голову в плечи, отвожу взгляд.

Знала ли я, что Артиан будет меня преследовать? Да. Но я надеялась, что как только сведу метку, мой след затеряется…

Слова старика больно задевают, погружая в вязкие, мрачные мысли.

— А вы… — начинаю, запинаясь, — вы…

— Я могу тебе помочь, — раздаётся над ухом, коротко и уверенно.

— Зачем? Какая вам с этого выгода?

Серые глаза старика опасно блеснули. Он сделал ещё один шаг и завис надо мной.

Пришлось задрать голову, чтобы встретиться с его взглядом.

— Помогать истинной наследника императора враждующей страны в мои планы не входило, — шепчет, прищурившись. — Но ты не простая девочка, у тебя магия запечатана. Чёрная магия. А ещё я, кажется, знал твою мать. Такой ответ тебя устроит?