Онлайн книга «Демон в подарок»
|
«Зефирос. Зефирос. Зефирос. Без тебя нет дыхания. Ты — моя тьма, моя боль, моя вечность. Если ты не со мной — я сожгу мир». — Какая романтика, — пробормотала я вслух, хотя губы у меня пересохли. — В стиле «любовь до гроба и ещё чуть-чуть сверху». Зефирка молчал, но я чувствовала, как он наблюдает с внимательностью ястреба. Я пролистала дальше. «Он так наивен и глуп. Не хочет слышать и слушать, что я его судьба. Отрицает почему-то. Но я ведь его люблю, почему не может ответить тем же?» Сердце ухнуло куда-то в пятки. Не знаю, ожидала ли я прочитать что-то другое, но видеть это чёрным по белому было… странно. Особенно учитывая то, что с каждой новой строчкой почерк менялся. И чернила тоже. Они становились багровыми, буквы кривыми, а в некоторых местах… — Ох, Лайла, — выдохнула я. — Уровень: токсичность плюс мания преследования. «Я слышу его голос в огне. Я вижу его силу в пламени. Он шепчет мне во снах… или это я сама шепчу себе его имя?» Я закрыла глаза на миг, чувствуя, как где-то внутри поднимается тошнота. Теперь я поняла, почему Зефирка столько лет ходил с этим грузом. Жить под одной крышей с таким человеком — хуже любой тюрьмы. Но мне нужно было читать дальше. «Кровь на моих руках — это его имя. И если придётся убивать, я убью, лишь бы он остался.» «З ачем ему свобода? Он уже запечатан мной. Пусть мир рушится, он всё равно МОЙ .» Да-а, её знатно плавило от него. «Когда я закрываю глаза — он рядом. Когда открываю — его нет. Это невыносимо. Это неправильно. Это моя кара». Это был не дневник — а вопль. Не доверие, не тайна, не исповедь — а крик, застывший на бумаге. Каждая страница пропитана манией, его имя — десятки раз, снова и снова, вперемешку с рунами и заклинаниями, написанными то чернилами, то кровью. Иногда почерк превращался в хаос — рваные каракули, будто когтями поцарапанные по коже, иногда — в детские круглые буквы, от чего становилось только страшнее. Некоторые строки были перечёркнуты так яростно, что бумага прорывалась. Листы пахли гарью, многие были прожжены насквозь, словно слова сами вспыхивали от её одержимости. Это не записи. Это её безумие, запечатанное чернилами. Листаю дальше, не желая вчитываться в каждое слово, будто могу заразиться этим безумием. И тут глаз цепляется за строки на одной из последних страниц. «Камень. Камень должен держать его. Но если он не освободится — я разорву кожу этого мира, лишь бы добраться до него». У меня похолодело внутри. Это было уже не просто безумие ревнивой жены — а ключ. Намёк. Предупреждение. Камень… значит, выход всё-таки есть. Я подняла глаза от страницы — и столкнулась с его взглядом. Зефирка стоял чуть в стороне, не двигаясь, словно высеченный из камня. В красных глазах — ни капли насмешки, только напряжённое ожидание. Он не спрашивал, но я чувствовала, что он ждёт. Словно самыми костями чуял важность написанного, хотя читать не мог. Мир будто замер: ни шороха за окном, ни скрипа половиц. Только мы вдвоём и эта книга, дышащая чужим безумием. — Ну что там, ведьма? — голос его был тихим, но в этой тишине он прозвучал, как раскат грома. — Скажи. Я сглотнула, чувствуя, как холодок скользит по спине. Он надеялся. И я не знала, что страшнее — сказать правду или промолчать. Глава 5 — Там… есть зацепка, — выдохнула я, стараясь, чтобы голос звучал ровно, хотя сама знатно разволновалась. — Лайла пишет про камень. Что он держит тебя. |