Книга Нелюбимая жена-попаданка для герцога, страница 3 – Ульяна Соболева

А на коленях.

Рыжий.

Абсолютно невозмутимый, теплый, пушистый и, судя по всему, нисколько не шокированный всей этой чертовщиной.

Он сонно разлепил глаз, потянулся, выпустив когти (явно давая понять, кто тут главный в нашем симбиозе), и возмущенно мяукнул.

Как будто хотел спросить:

"Ну, ты там долго валяться будешь, или мы все-таки разберемся, где корм?"

Я моргнула. Я моргнула еще раз. И очень медленно, осторожно, словно боялась, что мир вокруг рассыплется от резких движений, села на роскошной постели.

И вот тут меня накрыло.

Тело ощущалось... по-другому. Не так, как должно ощущаться после пятидесяти лет работы, бессонных ночей, вечной усталости и ноющих суставов. Нет боли в пояснице, нет ощущения, что любое движение — это подвиг Я была... легкой?

Подвижной? И, что самое страшное, молодой?

Нет, ну это уже перебор.

В комнату вошла незнакомая женщина. Нет, не ангел, не медсестра и даже не сотрудник загробного бюро, который пришел выдать мне пропуск на тот свет.

Просто женщина. Лет сорока, строгая, с волосами, стянутыми в аккуратный пучок, и лицом человека, который за свою жизнь перевидал достаточно идиотов, чтобы больше их не бояться. Одета... странно. Как горничная? Но не та, что в дешевых фильмах про домохозяек с фривольными фантазиями, а настоящая, с длинной темной юбкой, высоко застегнутой блузкой и фартуком, который явно не предназначался для ролевых игр.

Она посмотрела на меня, вздохнула с явным облегчением и торжественно объявила:

— Леди Вайнерис, вы живы! Ооох! С ума сойти!

Я зависла.

Стоп... кто?!

Открыла рот Закрыла. Открыла снова. Попыталась заглянуть вглубь сознания в поисках хоть каких-то объяснений происходящего, но обнаружила там только панику и легкое желание закричать:

— Какая, к черту, Вайнерис?!

Горничная вытаращила глаза так, будто я сейчас заявила, что предпочитаю пить чай из тарелки, а не из чашки. Ее лицо приобрело выражение человека, который совершенно не был готов к такому повороту событий.

— 0, миледи, у вас, видимо, все еще слабость после падения! — затараторила она, словно пытаясь убедить себя, что это не я несу бред, а просто последствия... чего?

Травмы головы? Сотрясения? Нового сюрреалистического этапа моей жизни? — Вы так напугали нас! Мы уже думали, что лорд Эдгар не переживет этого! Все решили, что вы мертвы...Даже лекарь приходил...Мы уже, прости нас Господи, церемонию заказывать начали... и надо же такое накануне свадьбы с Райнаром.

Лорд кто?И что Райнар? И какая свадьба?

Я подозрительно прищурилась. Кажется, мой мозг окончательно отказывается обрабатывать поступающую информацию.

— Ваш дядя, миледи, — добавила она, поймав мой откровенно потерянный взгляд.

— Лорд Эдгар будет счастлив услышать, что вы живы и вам лучше. Чуд-то какое.

Ладно. Окей. Чудо... Сделаем вид, что мне это не мерещится. Что я не умерла на проезжей части и не проснулась в историческом романе. Дядя — лорд, я — какая-то Вайнерис, женщина в старинном платье называет меня "миледи", а обстановка вокруг кричит, что ни одного розетки в радиусе километра я не найду.

Я глубоко вдохнула, потом выдохнула. Раз, другой. Собрала в кучу мысли, которые продолжали разбегаться, как тараканы под светом фонарика, и наконец задала самый важный вопрос:

— Скажите... у вас здесь... телефон есть?