Книга Призрак, страница 65 – Анастасия Пименова

Они открывают капоты и вытаскивают аккумуляторы. В каждой машине. Аккуратно, но без особой заботы. Снимают, передают друг другу, складывают в одну из машин у въезда, уже почти доверху забитую чёрными прямоугольниками.

Брови сводятся к переносице, когда я действительно убеждаюсь в том, что вижу.

Что за черт? Зачем им столько аккумуляторов? Сразу же думаю о тех автомобилях, что проверила и что не завелись. Может быть, в них тоже уже не было аккумуляторов? Если они хотят уехать, то легче было бы просто забрать автомобили. Если…

Хмурюсь уже так сильно, что даже болит лицо.

Нет. Аккумуляторы нужны не тем, кто просто хочет уехать. Они нужны тем, кто остаётся. Тем, кто где-то обосновался. Генераторы. Освещение. Радиосвязь. Что угодно. Это не временная остановка… это подготовка к чему-то.

Я думаю о перекрытых выездах. О мужчинах с оружием. О том, как они так дружно, слаженно работают. И картинка начинает складываться сама собой, нравится мне это или нет.

Похоже, даже если я и поменяю машину, то мне не дадут так просто уехать.

Я машинально поправляю капюшон, прячу лицо глубже в тень.

Срань.

Уже собираюсь уходить, как слышу едва различимый тихий свист, поэтому поворачиваюсь в сторону и в тени другого здания замечаю парнишку лет четырнадцати, грязного, который машет мне рукой.

Что ему нужно?

Узнавать ответ на этот вопрос я не хочу, поэтому отступаю на шаг, а он качает головой и начинает что-то показывать руками. Сначала на меня, после… куда-то за спину, кажется, затем уже на тех людей, что продолжают заниматься аккумуляторами.

Я оборачиваюсь через плечо и сразу понимаю, что он не просто так дергается. Сзади, со стороны улицы, доносится низкий, тянущийся звук двигателя.

Парнишка снова машет рукой, уже настойчивее, почти зло. Потом тычет пальцем в сторону людей у парковки и резко проводит ладонью по воздуху, как ножом. Уходи. Сейчас. От них.

И тут до меня доходит… он не зовёт меня к себе. Он меня выгоняет отсюда. Предупреждает.

Он делает шаг в сторону узкого прохода между зданиями, там, где тень гуще, где мусор, старые ящики и облупленные стены с граффити, которым уже всё равно, кто их увидит. Потом ещё раз смотрит на меня, быстро, нервно, и кивает.

Выбор, на самом деле, паршивый и очень короткий. Либо я иду вперёд, к людям с оружием. Либо назад, туда, откуда уже едет что-то большое и явно не дружелюбное. Оба варианта отвратительные, но один из них прямо сейчас пахнет смертью сильнее.

Парнишка разворачивается и идёт в проход, почти растворяясь в тени.

Я колеблюсь ровно секунду.

— Чёрт, — шепчу себе под нос и иду за ним.

Похоже сегодня явно не мой день.

Сначала быстро, потом ещё быстрее, а затем уже почти бегу, стараясь не шуметь, не цепляться за мусор, не дышать слишком громко. Мы вжимаемся в тень между зданиями, прижимаемся к холодной кирпичной стене, когда звук двигателя становится совсем близким.

Из-за угла медленно выворачивает машина. Военная. Грубая, массивная, с потёртым камуфляжем и следами старых эмблем, которые кто-то нарочно закрасил. Только вот внутри не военные, а обычные люди, лица и силуэты которых видны через окна.

Машина останавливается рядом с парковкой. Почти там, где я стояла минуту назад.

Сердце уходит куда-то вниз и там начинает колотиться, как пойманная птица. Рядом различаю дыхание парнишки, который пока ничего не говорит. Не думаю, что нас услышат отсюда, но ни он, ни я не рискуем.