Книга Призрак, страница 124 – Анастасия Пименова

Делаю шаг вперёд и тут же понимаю, что хромаю. Совсем немного, почти незаметно, но нога не даёт забыть о себе. Отлично. Просто прекрасно. Ещё одна причина двигаться быстрее, чем позволяет тело.

Я углубляюсь в лес, стараясь не задевать ветки, ступать туда, где мягче, где мох и хвоя приглушают шаги. Несколько раз оглядываюсь назад, сначала вижу машину между стволами, потом только тёмное пятно, а потом и его больше нет. Лес смыкается за спиной, будто я никогда и не приезжала сюда.

Теперь пути назад нет. Хотя… его и раньше не было.

Я иду дальше, всё глубже, ориентируясь по памяти, по ощущениям, по тому, как меняется земля под ногами. Вдох, и шаг. Выдох, и ещё шаг. Боль никуда не девается, но становится фоном, шумом, который можно игнорировать. Сейчас главное добраться до Блейка быстрее тех людей.

А если я приду, а его там уже не будет? Может быть, Блейк решил вообще уйти и перебраться в более безопасное место? Тогда придется вернуться и искать другого местного жителя, заставляя рассказать его о туннелях. Но перед этим все же раздобыть противогаз. И в таком случае, самой не наткнуться на людей этого Харви.

Я держу определенный темп, не бегу, нет. Бег сейчас был бы глупостью. Шум, дыхание, быстро севшие силы. Организм и так на пределе. Но и плестись не позволяю себе.

Лес постепенно меняется. Деревья становятся гуще, больше корней, выпирающих из земли, словно специально, чтобы я сломала ногу окончательно.

Иногда останавливаюсь, не только, чтобы перевести дыхание, но и прислушаться.

Ветер где-то высоко, шорохи мелких животных, далёкий крик птицы. И среди этого я пытаюсь услышать инородное. Шаги. Металл. Голоса. Ничего. Пока.

Есть ещё кое-что, что меня пока не тревожит, но вскоре начнет. Ловушки Блейка. Я могу что-то не увидеть или заметить, но слишком поздно. Поэтому спустя время приходится значительно замедлиться, проверяю землю перед собой, замечаю слишком ровные участки, странно уложенные ветки, камни, которые выглядят не на своём месте. Но не лески, не капкана… ничего такого. Значит, пока не дошла до той территории, которую Блейк считает своей.

Мысли постепенно становятся короче, обрывистее, будто организм сам решает, что сейчас не время для длинных рассуждений.

Всё меняется, когда я вижу первое тёмное пятно на листве, оно режет взгляд почти болезненно.

Кровь.

Не свежая, но и не старая, ещё не почернела окончательно, местами буро-красная, местами уже подсохшая, впитавшаяся в мох. Капли на листьях папоротника, размазанная полоса на коре дерева, как будто кто-то опирался рукой, скользя вниз. Я замираю, медленно приседаю, разглядывая следы. Их немного, но они есть. Значит, кто-то шёл здесь раненый. Или его тащили. Или он падал и поднимался снова.

Пальцы сами сжимаются крепче, и я достаю молоток.

Да, револьвер был бы логичнее. Полезнее. Быстрее.

И выстрел услышали бы за пару миль, если не больше.

Нет, спасибо. Мне пока не нужен маяк с надписью «я здесь».

Выпрямляюсь и продолжаю путь, уже значительно медленнее. Оглядываться приходится чаще, чем раньше.

Крови становится чуть больше, но это всё ещё не то самое место, где меня догнали в прошлый раз люди. Главное, чтобы это была не кровь Блейка. В груди из-за данной мысли неприятно тянет.

След ведет прямиком к… трупу.