Книга Попаданка. Мой гарем — мои правила, страница 36 – Вика Пламя, Алёна Червоная

Я посмотрела на него. На его шрам. На его глаза. На его руки, которые сжимали меч.

— Другой способ, — повторила я. — Магия питается эмоциями. Боль — это эмоция. Но не единственная. Есть другие. Сильнее. Глубже. Опаснее.

— Какие? — спросил он.

— Страсть, — сказала я. — Экстаз. Желание. Оргазм.

Тишина стала густой. Как патока. Как кровь. Как страх.

— Ты хочешь сказать, — медленно произнёс эльф, — что можно питаться не болью, а удовольствием?

— Да, — сказала я. — Хочу проверить. На тебе. На рыцаре. На орке. На всех. Если получится — мы станем сильнее. Намного. И тогда жрица не сможет нас победить.

Эльф посмотрел на меня. Долго. Молча. Потом кивнул.

— Хорошо, — сказал он. — Но не на мне. На орке. Он сильнее. Он выдержит больше. И он… — он замолчал. — Он хочет тебя. Больше, чем мы. Он умрёт за тебя. Он выдержит всё.

Я посмотрела на орка. Он стоял у стены. Смотрел на меня. В его янтарных глазах был голод. Настоящий. Тёмный. Опасный.

— Ты согласен? — спросила я.

— Да, — сказал он. — Всё, что скажешь. Всё.

Я приказала принести масла. Верёвки. Кольцо задержки. Слуги принесли. Молча. Быстро. Не задавая вопросов. Они боялись. Не меня. Того, что будет. Того, что они не понимали.

Я привела орка в свою комнату. Закрыла дверь. Заперла. Посмотрела на него. Он стоял. Смотрел. Ждал.

— Раздевайся, — сказала я.

Он подчинился. Молча. Быстро. Его тело было огромным. Мускулистым. Сильным. Шрамы покрывали его кожу. Старые. Новые. Его член стоял. Тяжёлый. Толстый. Набухший.

Я подошла. Взяла верёвки. Привязала его к столбу. Руки. Ноги. Крепко. Так, чтобы он не мог двинуться. Он не сопротивлялся. Смотрел. Ждал.

— Ты знаешь, что я буду делать? — спросила я.

— Нет, — сказал он. — Но я хочу.

Я взяла кольцо задержки. Надела на его член. У основания. Туго. Так, чтобы он не мог кончить. Он вздрогнул. Застонал. Тихо. Гортанно.

— Теперь, — сказала я. — Ты будешь ждать.

Я села перед ним. На колени. Посмотрела в его глаза. И начала.

Сначала руками. Медленно. Осторожно. Я провела пальцами по его груди. По животу. По бёдрам. Он вздрагивал. Дышал тяжело. Быстро. Я коснулась его члена. Легко. Кончиками пальцев. Он застонал. Громче.

Я взяла масло. Тёплое. Пахучее. Налила на ладони. Начала растирать. Медленно. Долго. По всему телу. По груди. По животу. По члену. Он стонал. Извивался. Но не мог двинуться. Верёвки держали.

Я взяла его в рот. Медленно. Глубоко. Он закричал. Громко. Отчаянно. Его бёдра напряглись. Его член пульсировал. Я сосала. Медленно. Долго. Он был на грани. Так близко. Я чувствовала это. Как его тело дрожит. Как его дыхание сбивается. Как его руки сжимаются в кулаки.

И тогда я остановилась.

— Нет, — прошептал он. — Пожалуйста. Не останавливайся. Я умоляю.

— Ты хочешь кончить? — спросила я.

— Да, — выдохнул он. — Да. Пожалуйста.

— Тогда проси, — сказала я.

Он просил. Долго. Отчаянно. Слёзы текли по его лицу. Его тело дрожало. Его член пульсировал. Он умолял. Унижался. Плакал.

Я не останавливалась. Я доводила его снова и снова. Руками. Ртом. Маслами. Кольцо не давало ему кончить. Оно держало его на пике. Час. Два. Три.

Он кричал. Рычал. Плакал. Умолял о пощаде. Но я не останавливалась. Потому что чувствовала, как магия растёт. С каждой его разрядкой, которая не случалась, она становилась сильнее. Намного сильнее. Она текла в меня. Через его страсть. Через его экстаз. Через его боль.