Книга Стану твоей проблемой, страница 58 – Анна Бигси

— Чёртов псих, — шепчет она, когда мы отрываемся друг от друга на долю секунды.

— Ты сама довела меня до этого, — отвечаю хрипло, снова захватывая её губы в поцелуе.

Марат берёт меня жадно, не давая ни секунды на сомнения. Воздух между нами искрит, тело откликается быстрее разума. Всё слишком остро, слишком горячо, как будто сейчас или никогда. Мы забываем про страх, про время, про реальность. Только кожа к коже, дыхание, сбившееся до предела, и невозможность остановиться.

Я цепляюсь за него, за этот миг, как за единственное, что может удержать меня на плаву. Его руки жесткие, требовательные, губы горячие, и в каждом движении — та страсть, что копилась слишком долго. Это не нежность, не ласка. Это нечто дикое, необузданное, почти жестокое, но именно это мне и нужно. Чтобы не думать. Чтобы не бояться.

А потом наступает тишина. Мы лежим, едва переводя дыхание, пульс бешено стучит в висках. Я чувствую, как Марат сжимает мою руку, слегка проводя пальцем по запястью. Этот нежный жест почему-то пробирает меня до костей. Глубже, чем все остальное.

Но тревога не уходит. В квартире тихо, но внутри меня все гремит, гулко отдается в груди страхом, беспокойством. Я переживаю за Марата. За сестру. За все сразу. Это напряжение сводит с ума. Каждый звук кажется мне подозрительным, каждая тень за окном — угрозой.

После быстрого душа, натягиваю футболку и направляюсь к кухне. Готовить в такой ситуации кажется бессмысленным, но мне нужно чём-то занять себя. К тому же Марат давно ничего не ел. Грею ужин, нарезаю хлеб, ставлю перед ним тарелку. Он поднимает на меня взгляд, в котором мелькает удивление, а затем что-то теплое, почти расслабленное.

— Заботишься обо мне? — ухмыляется и берёт вилку.

— Если ты свалишься с ног от голода, кому это поможет? — беззлобно ворчу я, скрывая, как мне приятно его довольное выражение лица.

Он делает несколько жадных глотков чая и с удовольствием съедает ужин. Я наблюдаю за ним, чувствуя себя чуть спокойнее. В этом моменте есть что-то правильное. Теплое.

— Вкусно, — говорит он после нескольких минут молчания, кидая на меня благодарный взгляд.

— А ты, оказывается, не привередлив, — усмехаюсь я, но внутри разливается странное, непривычное тепло.

— Спасибо, — искренне благодарит он, а мои щеки неожиданно вспыхивают от смущения.

Марат достает ноутбук, включается экран, свет холодный, резкий. Он вставляет флешку, и файлы мгновенно появляются перед нами. Я напрягаюсь ещё больше, но всё же присаживаюсь рядом.

— Давай смотреть, — его голос отрезвляет меня, выводит из этого состояния паники.

Мы углубляемся в изучение данных. Таблицы, схемы, переписки. Ничего не понятно на первый взгляд, но Марат читает быстро, сжимает губы, прищуривает глаза.

— Вот, смотри, — он поворачивает ко мне экран. — Эти платежи… Одинаковые суммы, раз в месяц. Как будто зарплата. Но на фиктивные компании.

— Отмывание денег? — я всматриваюсь в цифры.

— Возможно. Но тут ещё кое-что, — он перелистывает файлы, ищет, останавливается. — Все эти девушки работали в одной из этих контор. Их уволили за месяц до исчезновения.

— Значит, это не случайность, — я чувствую, как мороз пробирает по коже. — Их целенаправленно убирали.

Мы обмениваемся взглядами. Все это слишком ужасно, но теперь у нас есть что-то реальное. Улики.