Книга Стану твоей проблемой, страница 56 – Анна Бигси

— Камеры? — спрашиваю, надеясь, что хоть что-то засекли.

— Чисто. Как будто убийца знал, где слепые зоны. — Демид кивает в сторону ближайшего столба. — Даже те, что были в соседнем квартале, выключены.

Я подхожу ближе. Под ногами что-то хрустит. Бумага. Поднимаю записку в перчатках. Чёрнила размазаны, но надпись ещё можно разобрать:"Она не последняя".

Мои пальцы сжимаются вокруг бумаги. Горло сдавливает напряжением. Слишком демонстративно. Убийца словно хочет, чтобы мы шли по его следу. Только ведёт он нас туда, куда ему выгодно.

— Дерьмо, — бросает Демид, заглядывая через плечо. — Кто-то реально водит нас за нос.

— Это не просто кто-то, — выдыхаю я. — Он наслаждается этим.

Все внутри меня сжимается. Я чувствую, как нарастает злость, но она не помогает. Она только усугубляет беспомощность.

Через несколько минут появляется Тюленев. Я уже чувствую, как растет напряжение. Он подходит быстро, резко, с таким видом, будто готов убивать, если не получит ответов.

— Тихомиров! — его голос звучит громко, с претензией. — Что у тебя?

— Труп, записка, никаких камер, никаких свидетелей, — бросаю я, скрестив руки на груди.

— Мне нужен результат, — рычит он, сверля меня взглядом. — Быстро.

Я делаю шаг ближе, ощущая, как внутри закипает злость.

— Я работаю, а не чудеса творю, — цежу сквозь зубы. — Если вам так нужен результат, может, выйдите в поле и сами его получите?

Тюленев багровеет, но я уже не слушаю. Разворачиваюсь и ухожу обратно к Демиду. Работы до хрена, времени мало. Надо думать.

Часы летят быстро. Мы выстраиваем схему, пытаемся свести концы с концами. Список возможных подозреваемых начинает формироваться. Люди, которые пересекались с Громовым, люди, которые могли стоять за исчезновениями. Чем глубже копаем, тем больше понимаем — это не одиночка. Здесь система.

Голова гудит. Чувство, что что-то ускользает, не дает покоя. И ещё эта тревога. Не о деле. О Дарье. У нее нет телефона, я не могу проверить, как она. Это бесит. Раздражает до скрежета зубов.

К вечеру телефон снова разрывается.

— Говори, — бросаю в трубку, едва узнав номер Игната.

— У меня человек, — отвечает он спокойно. — Готов говорить.

Я замираю, чувствую, как в груди растет ощущение неправильности. Что-то в этом не так.

— Надежный? — спрашиваю.

— Не знаю, — честно отвечает Игнат. — Но у него есть информация.

Я медлю. Всё во мне орёт, что это может быть подстава, но доказательств нет. Я делаю глубокий вдох и принимаю решение.

— Ладно. Устроим встречу.

Прежде чем уйти, забираю флешку с данными. Мне нужно все увидеть своими глазами. Если мы идём в этот лабиринт, лучше знать, что нас там ждет.

Я выхожу из машины Игната, вглядываясь в темноту переулка. Встреча назначена здесь, на задворках старого складского комплекса. Игнат идет рядом, его рука привычно лежит на кобуре под курткой. Мы оба чувствуем напряжение, воздух густеет от ожидания. Все внутри меня кричит, что это ловушка. Но выхода нет.

Информатор появляется из-за угла. Маленький, щуплый, в капюшоне, который скрывает лицо. Он ерзает, его взгляд бегает из стороны в сторону. Нервный. Опасается не нас, а кого-то ещё.

— Ты один? — спрашиваю, голос холодный.

— Как и договаривались, — он кивает, но руки его дрожат. — Слушайте, у меня не так много времени…