Книга Чайная роза Босфора, страница 113 – Мария Шарикова

В феврале я уволилась с работы.

Не потому, что не любила её. А потому, что больше не могла там находиться. Каждый день, проведённый в лаборатории, напоминал мне о том, что я потеряла. О деле, которое мы начали вместе. О чае, который я так и не вырастила. Я не могла больше пить чай. Не могла смотреть на чайные листья. Не могла дышать этим запахом.

Я уехала из Москвы. В Тверь, к дальним родственникам, которых почти не знала. В старый дом, который достался мне от бабушки. Дом стоял на краю деревни, окружённый запущенным садом. Я хотела побыть одна. Разобраться в себе. Понять, что делать дальше.

Но и там не нашла покоя. Потому что в этом доме тоже пахло чаем. Старым, забытым, но всё ещё живым. Я нашла на чердаке жестяную банку с чайными листьями, бабушкины запасы. Открыла её. Вдохнула. И заплакала.

Тогда я поняла, что не могу убежать. Ни от чая, ни от памяти, ни от себя. И если я хочу жить дальше, я должна принять это. Принять, что Эмир был сном. Что наша любовь была сном. Что всё, что я пережила, было сном. Но этот сон изменил меня. И я должна жить с этим.

В апреле я вернулась в Стамбул.

Не потому, что хотела найти его. Я знала, что его нет. Не потому, что хотела вернуться в прошлое. Я знала, что прошлого нет. А потому, что чувствовала: мне нужно увидеть этот город. Настоящий. Современный. Тот, который я никогда не видела, потому что была здесь только в бреду. Мне нужно было понять, что реально. Что существует. Что осталось.

Я прилетела весной. Город был другим: шумным, многолюдным, полным машин и туристов. Но где-то в глубине, под этим слоем, я чувствовала что-то знакомое. Запах моря. Крики чаек. Свет на воде. Босфор, который никуда не делся.

Я ходила по улицам. Была в Галате. На базаре. У мечети Сулеймание. На кладбище, где, как мне казалось во сне, был похоронен Эмир. Там не было его могилы. Не могло быть. Но я стояла там долго, глядя на старые камни, и пыталась понять, что чувствую.

Однажды я забрела в маленькую чайную на окраине Галаты.

Это было случайно. Я просто устала и хотела отдохнуть. Зашла в первое место, которое показалось приветливым. Внутри было тепло, пахло чаем и специями, играла тихая музыка. Я села за столик у окна и заказала чай. Не думая. Просто чтобы что-то заказать.

Чай принесли в стеклянном стаканчике, в медном подстаканнике. Я взяла его, сделала глоток. И замерла. Вкус был знакомым. Не тот, который я пила в Москве. Другой. Тот самый. С медовыми нотами. С терпкостью. С чем-то, что я не могла назвать.

Сделав ещё глоток я подняла глаза и увидела его.

Он стоял за стойкой. Молодой мужчина, лет тридцати. Тёмно-каштановые волосы. Лёгкая небритость. Серо-голубые глаза с чёрным ободком. Он смотрел на меня чуть внимательнее, чем смотрят на незнакомку.

Я замерла. Сердце ударило так тяжело, что стало трудно дышать. Это был он. Эмир. Только одетый в джинсы и свитер. Без сабли. Без мундира. Без османской властности. Но это был он.

Он подошёл ко мне. Улыбнулся, тепло, спокойно.

— Кажется, мы раньше встречались, — сказал он.

Голос был другим. Не таким, как во сне. Моложе. Легче. Но что-то в нём было. Что-то знакомое.

Я смотрела на него и не могла вымолвить ни слова. Потом собралась. Сделала вдох.

— Это он, — сказала я тихо. — Тот самый.

— Простите? — не понял он.