Книга Отец-одиночка, страница 27 – Янка Рам

Что он имел в виду, когда сказал - "пока её не нашёл кто-то другой?" От этой фразы коротит и взрывается башня, не давая её думать.

Полно ёбанных извращенцев!

Пульс долбит в уши.

А у кого-то на телефоне стоит "Владимирский централ", и вздрагивая, я оглядываюсь. Вспоминаю, как она пела. Хорошо пела...

Воспитатели попросили не давать Кире с собой телефон в интернат. Так как отнимут, поломают. А надо было дать. Была бы возможность позвонить.

Я ей тату со своим номером сделаю, - злюсь я. - Если найду. Когда найду, - поправляю себя.

Заглядываю в чат. Никаких новостей. "Девочку видели в автобусе сегодня в обед", - вдруг пишет кто-то. - "Задержать не успели, испугалась, выскочила. Маршрут двенадцатый".

Гуглю маршрут. Мимо нас едет.

Встаю у детской площадки с батутами. Было у тебя время сводить ее сюда, Полярный, просто ты обломался сидеть и ждать пока наиграется. Да?

Да, блять!

Ладно, верни мне ребёнка! - обращаюсь наверх. - Я буду водить её везде, где она захочет!

— Вы девочку не видели? - показываю девушке на входе распечатку.

— Видела! Смешная такая... Я думала мальчик сначала.

— Где-когда?!

— А слышите скрипку?

Прислушиваюсь. На электро-скрипке тут периодически играет мальчишка лет четырнадцати. Играет прекрасно. И начальство ТЦ его не гонит, позволяя ему так время от времени зарабатывать. Люди любят шоу...

— Она там! Только что в туалет бегала, видела её.

Срываюсь в сторону звука. Издали слышу знакомый голос под аккомпанемент скрипки.

Саунд: Мурка

— ...Звали ее Мувка! Хитвая и смевая быва!... - слышу знакомый голос. - Даже звыеувки - и те боявись Мувки... Мувка - ты мой муве-е-еночек! - тянет.

А потом что-то про "шалаву".

Тру переносицу, делая глубокий вдох. Шалаву, так шалаву. Главное - живая.

— "Мавуська Квимова! Пвасти люби-ма-ва!" - с выражением.

Останавливаюсь позади собравшейся толпы. Люди щедро кидают монетки и бумажки в футляр скрипки.

Пишу в чат "Нашел. Жива, здорова. Всем огромное спасибо!"

Отправляю короткое видео этой "артистки" и перевожу на телефон для связи хорошую сумму денег - "гуманитарная помощь волонтерскому центру".

Песня заканчивается. Народ расходится.

— Ну держи, как договаривались, - забирает парень себе бумажки, а ей в сумку ссыпает пару горстей пятаков и десятиков. - Хорошо поешь. Но репертуар у тебя сомнительный.

— Новмальный!

— Девочка! Иди-ка сюда... - подзывает ее немолодой приблатненный мужик. - Держи! - Тянет купюру. - Поешь - класс!

Кира радостно чешет за бумажкой.

— Кира! - строго рявкаю я.

Испуганно вздрагивает, роняя сумку. И тут же поднимает.

— Иди сюда!

Оборачивается, и стоит замерев и выпучив глаза. Как нашкодившая кошка, которую застали за преступлением.

Бросив угрожающий взгляд на поклонника ее творчества, отвожу её в сторону. Гневно выливаю на неё всю свою панику.

— Ты что делаешь?! Ты понимаешь сколько людей тебя ищут??

— Зачем? У нас все взвослые гуляют.

— А вдруг тебя украдут, ты подумала об этом?! Взрослая, мля...

— Подумава, - важно. - Вот.

Высовывает из сумки край игрушечного стального пистолета. Возможно, зажигалки.

— Кира! - шлепаю ладонью себе по лицу.

— Я Кивилл... - закатывает глаза.

Ну это же пиздец! - бешусь я.

— Это игрушка! Это не поможет!

— Чо ты! Настоящий... - заговорщицки.

Высовывает зажигалку сильнее.