Книга Развод. Муж привел ее в наш дом, страница 11 – Анна Яровая

Он тянется к моим ладоням, но я убираю руки.

— Ты должен был думать об этом раньше.

— Я всё исправлю.

— Такое невозможно исправить. У тебя будет ребёнок.

— Сначала нужно доказать, что ребёнок мой.

— А если твой?

Игорь молчит, этого молчания достаточно.

Где-то глубоко внутри меня оживает прежняя Даша. Та, которая привыкла понимать, прощать и искать оправдания. Она шепчет, что пять лет нельзя перечеркнуть за один вечер. Что любой человек может оступиться. Что любовь требует терпения.

Но десять месяцев -не один вечер.

И предательство — не случайный шаг в сторону. Это дорога, по которой Игорь ходил много раз, уверенный, что я никуда не денусь.

— Встань, — повторяю я. — И дай мне пройти.

— Ты вернёшься?

— Завтра я приеду за остальными вещами.

Игорь медленно поднимается. На секунду мне кажется, что он снова загородит дверь, но муж отступает.

Я выхожу в прихожую.

На полу лежат белые розы. Коробка с тортом перевёрнута, глазурь размазана по прозрачной крышке. Карамельная пятёрка сломалась пополам.

Поднимать ничего не хочется.

Я обуваюсь, наматываю шарф и беру сумку. Игорь стоит в дверях спальни, не решаясь приблизиться.

— Позвони, когда доберёшься.

Даже сейчас он говорит так, словно остаётся моим заботливым мужем.

На лестничной площадке холодно. Лампа мигает, лифт ползёт с девятого этажа мучительно долго.

На улице дождь усиливается. Я вызываю такси и стою под козырьком, глядя на наши окна. Свет горит в спальне и в кухне. По потолку движется тень Игоря.

Машина приезжает через семь минут. Водитель помогает убрать сумку в багажник и спрашивает:

— Куда едем?

Я называю адрес Лены.

Когда автомобиль трогается, телефон начинает вибрировать. Игорь звонит снова и снова. После пятого вызова я отключаю звук, но сообщения продолжают появляться на экране.

«Даша, прости».

«Не делай глупостей».

Последняя фраза вызывает горькую усмешку.

Глупость уже сделана. Только не мной.

В квартире Лены тихо и пахнет засохшей землёй. Я включаю свет, ставлю сумку в прихожей и первым делом иду к окну. На подоконнике стоят три горшка с фиалками. Листья опустились, почва растрескалась.

Наливаю воду в кружку и поливаю цветы.

Это простое действие помогает не расплакаться.

Снять куртку. Умыться. Разложить вещи. Найти чистое постельное бельё.

Я действую по порядку, как на работе во время пожарной тревоги. Сначала вывести детей, потом пересчитать, доложить заведующей. Паниковать можно лишь тогда, когда все в безопасности.

Сейчас в безопасности нужно оказаться мне самой.

На диване лежит плед. Я заворачиваюсь в него, но согреться не могу. Перед глазами снова возникает белая колыбель с золотыми звёздами.

Только теперь она стоит в пустой комнате.

Я представляю, как Кристина кладёт в неё ребёнка Игоря, и прижимаю ладонь ко рту.

Плакать начинаю беззвучно.

Не из-за Кристины. Не из-за мужа.

Из-за себя прежней, той женщины, которая годами верила, терпела боль и была уверена, что рядом с ней человек, проходящий тот же путь.

Телефон показывает без двух минут полночь. Семнадцать пропущенных от Игоря. Я выключаю экран и закрываю глаза.

Ровно в двенадцать раздаётся короткий сигнал.

Сообщение приходит от Кристины.

Я открываю его.

На фотографии женская ладонь и тест с двумя яркими полосками.

Ниже подпись:

«Освободи мужчину. По-хорошему».