Онлайн книга «Кавказский брак. Нелюбимая»
|
— Может не стоит, Рахимат? Что если Осман… — Осман будет благодарен нам за то, что мы защитили его честь! — Рахимат… — Хватит причитать, Салима! Не ты ли рвала ей волосы? Не ты била её в грудь и в живот? Поздно теперь. Пути назад нет. — Рвать волосы и бить одно… А то, что ты собираешься делать… — Отойди прочь, если боишься. А вы, держите ей руки и ноги… Чувствую, что меня хватают, пытаясь растянуть и обездвижить тело. — Пожалуйста… господи… пожалуйста… - шепчу, перебирая одними губами. Пожалуйста, дай мне умереть… Внезапный шум, грохот посылает по телу новую волну боли и ужаса. — Что здесь происходит? Осман. Его голос. Я узнаю его голос. Когда-то он казался мне самым красивым, низкий, бархатный, чувственный… Осман…Как же я любила тебя! И как же я тебя ненавижу! За все, что происходит со мной сейчас. — Аллах, что вы сотворили… Он говорит тихо. Мне кажется, или в его голосе шок? Неужели он не знал, что сделают со мной его тётка, её сестра, тётка его невесты и любовницы. Сама его невеста… Та женщина, которая отняла у меня всё… — Алия… Он склоняется надо мной. Я почти не вижу его лица. Мои глаза заплыли, губы запеклись. Чувствую его руки. Он поднимает меня. — Шайтан…девочка… Голова запрокидывается, мне трудно её держать. Боль. Боль. Боль… Снова накатывает волна. Огромная. Цунами боли. Я не слышу, что он говорит. Говорит им. Не мне. Мне всё равно. Я хочу, чтобы он уже покончил с этим. Яркий свет слепит глаза. Осман вынес меня во двор. Конечно. Чтобы все видели, что бывает с падшими женщинами. Чтобы знали. — Алия… девочка, потерпи… потерпи, родная… Кто это говорит? Он? Нет. Он не может. Это просто галлюцинации. — Алия… С трудом разлепляю спёкшиеся губы, хриплю, не в состоянии произнеси сразу. — Что, маленькая? Что? — Убей меня… пожалуйста… Глава 2 Всё вокруг чёрное, словно обугленное. Это я. Моё тело. Всё выжжено. Дотла. Ничего не осталось. Горло сжимается. С трудом глаза разлепляю, вижу свет и тут же реакция – слёзы. Я жива. Господи, за что? Почему я всё еще жива? Не хочу. Не могу. Почему ты так жесток ко мне, боже? Неужели я не заслужила милости как моя мама? Улавливаю какое-то движение, пытаюсь сфокусироваться и тут же отшатываюсь, вжимаясь в неудобную, жёсткую подушку. Это он. Осман. Мой муж. Тот, которого я просила меня убить. Тот, который не услышал моей просьбы. Как всегда. Впрочем, на что я рассчитывала? Он ненавидит меня. Он никогда не делал ничего, чтобы удовлетворить мои желания. Даже самые простые, примитивные. Но разве ему не было бы лучше, если бы я умерла? Или он боится, что его могут обвинить в бездействии и пособничестве убийству? Боже, Алия, какая же ты наивная. Глупый цветочек. Ничего он не боится. Просто твоя смерть не входит в его планы. А он не любит, когда кто-то идёт ему наперекор. Вот и всё. Да, Осман такой. Горец. Хозяин жизни. Хозяин этих Кавказских гор. Тот, кому никто не говорит нет. Тот, кто вершит судьбы. Это ты, маленькая дурочка решила пойти наперекор. Решила поступить по-своему. Ты устала быть нелюбимой женой, которую отправили в дальний аул овец считать. Ты попробовала бороться за себя. За свою жизнь. Увы… Снова не получилось. Он подходит, садится на стул у больничной койки. Я ведь правильно поняла? Я в какой-то больнице? Видимо, приличной. Тут хорошо пахнет. И стены приятного мятного цвета. |