Онлайн книга «Просто Она»
|
Пять дней ада. И… «Наташ, мы тут все уронили». Мне очень хотелось посмеяться над этим сообщением, и написать ответ, что-то в стиле – я сразу сказала, что титул мудацкого чемпиона твой. Или – мудацкий титул чемпиона? Или – мудацкий титул мудацкого чемпиона? И я должна была ответить именно так! И ответила бы! Если бы не… Если бы не было так больно. Причина была в этом. В боли. Острой, горькой, дикой боли, из-за которой я становилась очень жалкой. А я не любила быть жалкой. И не умела быть жалкой. И не хотела. Я… Я влюбилась в этого мудака. По-настоящему. Любовь всей жизни – Роман – просто нервно курил в сторонке. Ему и не снились такие чувства. Влюбилась. А он исчез на пять проклятых дней, а потом посчитал, что может просто сообщение прислать? Да еще такое дебильное? Я понимала, что не права. Что чувство юмора мне изменило. Что я должна была ответить ему в том же ключе. Поржать. Сделать вид, что мне глубоко «пох» на то, что от него пять дней ни слуху, ни духу. Наверное, мое молчание в этой ситуации как раз выдавало с головой, с потрохами. Он понял, что небезразличен мне, раз я его «игнорю». И от этого было еще больнее. Почему я не ответила? Не перевела все в шутку? Блин… это можно было сделать и на следующий день, и через день… Еще была надежда! Но… С каждым днем сообщения от него только раздражали сильнее. Я словно выковыривала невидимую занозу, застрявшую глубоко. Намеренно причиняя себе боль. Надеясь, что избавлюсь от занозы и боли больше не будет. А оно болело и болело. Глупое сердечко. На звонок с неизвестного номера ответила машинально – мне часто звонили по работе. — Наташа? Словно кипятком облили. Хватит. Все. Больше не могу. Набрала сообщение и отправила, прежде чем успела подумать. Дура. Снова расписалась в том, что он мне небезразличен. Зачем было отвечать? И к чему это – «пожалуйста»? И еще Трошин, который сначала тоже пропал на три дня, а потом начал бомбардировать сообщениями, звонками, приехал, был послан, снова приехал… — Наташ, я не понимаю, что я сделал не так, но я готов просить прощения. Правда. Уже на все готов. Ну, разве не мужчина-мечта? Просит прощения, сам не знает за что! Разве Димуля виноват в том, что он не Капитан Америка? Или в том, что я, как девушка с низкой социальной ответственностью, оказалась падкой на красивые глаза, руки и «Майбах»? Блин, Наташа! Будь хоть сама с собой честной! Просто захотелось жить красиво? Захотелось миллиардера захомутать? Горяченького захотелось? Остренького? Так, может, дело вовсе и не в какой-то там неземной любви, которую ты якобы вдруг почувствовала? Просто «лядство» окаянное? Я сама себе выносила мозг и это мне тоже уже порядком надоело. Хотелось просто остановиться. Остановить планету, как модно было говорить… «Остановите, Наташе надо выйти…» Трошин колдовал на моей кухне, пытаясь исполнить мой любимый Aperol Spritz, хорошо, что клубнику не притащил – видеть ее не могла. В дверь позвонили. Когда ты никого не ждешь, может не стоит и открывать? Или послать Трошина открыть? — Добрый вечер, Наташа… * * * Мужчина. Роскошный букет цветов. Что еще нужно для счастья? Ничего. И этого тоже не нужно. Потому, что мужчина не тот и цветы не те. И Трошин на заднем плане. — Наташа, вам просили передать. |