Книга Развод. Ты пожалеешь, страница 57 – Элен Блио

— Алло? Да, Стас, привет. Завтра? Да, конечно, могу. Отлично, встретимся в семь в «Чайковском». Пока-пока.

Ну, что? Лёд тронулся, господа присяжные заседатели, как говорил Остап Бендер?

Смотрюсь в зеркало и показываю сама себе язык. Я тот еще… великий комбинатор!

— Вика, привет.

— Стас, привет, как ты?

— Отлично. То есть… Нормально. В общем у меня к тебе важный разговор.

— Ой… прямо важный?

Она улыбается, искренне, чувствую через экран.

Вообще, Вика хорошая девочка. Честная. Нормальная.

Как… Наверное, как Машка в её годы. Тем и подкупила.

Нет, не тем, что я ищу новую Машу. Не в этом дело. Не ищу.

Понимаю, что такой нет. И не будет уже.

И как раньше тоже уже никогда не будет.

Но это не повод себя хоронить, да?

Это повод переосмыслить. Перезагрузиться. Обнулиться.

Начать заново.

Я и пытаюсь. Начать.

С Викторией.

Виктория – победа с древнегреческого, кажется? Или с латыни? Надо бы загуглить. Но моя Вика совсем не победительница.

Милая девушка. Окончила какой-то институт, кажется культуры, работает куратором каких-то проектов, на разных выставках, в музеях.

Я так понимаю, устроили её по блату, работа не пыльная, зарплата хорошая.

Вика довольна.

У Вики своя квартира в хорошем жилищном комплексе, не слишком крутом, не в центре, но двушка и своя. У Вики есть кот, немного агрессивный.

Вика симпатичная, милая, воспитанная.

И страстная.

В меру.

И границ не переходит.

И еще…

Вика не знает, что я на ней собрался жениться.

Да, да…

Я сказал это девчонкам. Почву прощупывал. Ну, еще там… паре приятелей между делом ввинтил, тех, у которых жены до сих пор с Машкой пересекаются.

И я конкретно ждал, когда Машка узнает.

Взрыва ждал.

Ждал эмоций нереальных, скандала, ненависти, презрения ждал.

Ждал, что увижу – ей не пофигу!

Дождался, блядь…

Идиота кусок.

Сука, просто!

И что? Что теперь делать, а? Жить вот как с этим дальше? Зная, что ты любимую женщину не просто просрал. Ты её убил!

Потому что я знаю – из-за меня.

Нет, я не долбанутый маразматик с постоянным чувством вины.

Я уже заплатил психологам круглую сумму, чтобы меня от этого отмазали.

Получил, так сказать, индульгенцию от постоянного ощущения, что ты кусок дерьма.

Помогло, в принципе.

Я даже научился иногда думать, что Машка сама виновата.

Нет, не в том, что я, долбоёб, трахнул эту дуру малолетнюю. Тут – мой косяк от и до.

Она виновата, что не смогла простить.

Почему, блядь???

Почему куча уродов, которые реально перепихиваются как перекусывают, потрахаться ходят как покурить, почему их прощают, а? Почему им бабоньки, женушки любимые готовы вышитый ручками ковёр выстелить, лишь бы божинька, солнышко любимое домой вернулся.

Алё, дамы? Ну вы чего? Как так можно-то?

Кого прощаете?

Они в ваш дом заразу всякую носят, там такое… фу, противно.

Но их прощают, возвращают, с ними носятся как с писаной торбой, когда подтверждается гонорея, мать её етить.

Это норма!

А я… оступился раз. Ну… ладно, два или три, не помню. Главное, если бы там было какое-то супер удовольствие? Так, слегка потеребонькались.

Противно как. Тошно.

По дурости, по глупости.

Кризис среднего возраста.

Мне и психолог сказала – «классический случай, неужели ваша жена не знает об этом?»

Всё она знает.

Вот только…

Гордости у нас и гонора!

Выше крыши.