Книга На грани фола, страница 70 – Катя Саммер, Настя Орлова

Ну и как же мне быть?

Уже битый час, по-турецки сложив ноги, я сижу прямо на полу перед шкафом и в самом деле не знаю, что мне делать, потому что ни одно из двух моих платьев не годится для выхода в свет. Первое явно не к месту – спортивное, серое и бесформенное. Второе – черное, старомодное, ниже колена – можно было бы, наверное, с натяжкой назвать подходящим, но только если для похорон (моей личной жизни). Я его так ни разу и не надела, но взяла с собой, чтобы не обижать маму, которая подарила его. И все, больше вариантов нет: бродяжка или колхозница. Выбирай – не хочу!

Запаниковав, я, конечно, пытаюсь все отменить, но Арсений остается непреклонен и в своей типичной манере обещает устроить мне огненное свидание в общажной комнате, если не спущусь к нему. Прямо на скрипучей кровати устроить. А это ведь Громов – у меня нет причин не доверять ему в этом вопросе. Да и кто я такая, чтобы ему противостоять?

Задачи сразить звезду баскетбола наповал я себе не ставлю, мне хочется просто не чувствовать стыд в его компании. Но одолженные у Насти из группы поддержки платье и модные ботинки на устойчивом каблуке работают даже лучше: Арсений с открытым ртом пялится на меня, будто увидел самого Майкла Джордана. Под его взглядом я путаюсь в ногах, едва не падаю с лестницы и мертвой хваткой цепляюсь за перила. И сразу же платье мне кажется слишком коротким, ботинки – вычурными, а я, вся я совсем не подхожу под его простой, лаконичный, но такой эффектный образ из темного пальто, свитера под горло и светлых брюк. Боже, да на мне блестящее платье, блес-тя-ще-е! Я как елка на Новый год!

В этот самый момент я готова не просто сбежать, нет, я готова заплатить Арсению, чтобы он не уговаривал меня поехать с ним. Вопрос лишь в одном – взять микрозайм или расстаться с отложенными на заграничную поездку деньгами! Но вот я подхожу к нему, слышу парочку очаровательно пошлых комплиментов, ощущаю фирменные скольжения рук по бедрам и прихожу в себя, когда он паркует машину перед высоким офисным зданием в центре города. Моргаю, и мы внутри – поднимаемся на лифте на самый верхний этаж. Дышу – сидим за столиком у панорамного окна, а под нами расстилается утопающий в вечерних огнях город.

— Здесь очень красиво, – тихо произношу я, но Громов меня слышит и ухмыляется. – Красивый вид, – смущенно киваю в сторону окна.

— У меня красивее, – произносит он, не отрывая от меня взгляда, в котором отражается пламя свечей.

Ох уж это его хамоватое очарование! Как у него это получается? Я смущаюсь, прячу глаза в меню, которое оставляют на столе, но при этом, как по щелчку пальцев, чувствую себя такой красивой! Он и всех вокруг вынуждает в это поверить, иначе как объяснить, что мужчина за соседним столиком и даже официант заглядываются на меня?

— Ты… – робко начинаю я, но, откашлявшись, продолжаю увереннее: – Посоветуешь мне что-нибудь? А то я не могу выбрать между буйабесом, потофе и ви-ши-су… азом, – едва не сломав язык, читаю названия блюд. – Это вообще на каком? На французском?

Мне неловко. Ни одна позиция в меню мне не знакома, цены высокие, еще и на столе сервировка из кучи лишних приборов – это вам не наша бургерная, где в основном едят руками в перчатках. А Громов в ответ смеется громко, привлекая к нам и без того повышенное внимание.