Книга В клетке, страница 5 – Б. Шайтл

Вот это и выбивает меня из колеи.

Что-то в груди натягивается, будто струна, когда ее взгляд следует за моей рукой.

По моей груди.

По моему лицу.

Без жадности.

Без отчаяния.

Она просто… здесь.

И это ощущается… неправильно.

Нет ни желания угодить ей, ни привычного зуда под кожей, требующего, чтобы она причинила мне боль.

Здесь что-то более тихое.

Что-то…

Чего я, на хуй, вообще не узнаю.

По тому, как ее взгляд скользит вниз по моему телу, я почти ожидаю, что она присоединится.

Но она этого не делает.

Не шевелится.

Такое чувство, будто она просто смотрит на меня и ничего от меня не хочет.

А от меня всегда чего-нибудь хотят.

У меня дергается челюсть, и я ускоряю движение руки.

Сначала я собирался прикрыться, но к черту.

Пусть смотрит.

Я хочу кончить.

Движение руки сбивается, когда удовольствие тугим жаром собирается в яйцах, а затем белые горячие струи спермы покрывают мою ладонь.

Я нахожу взглядом те самые глаза, которые все еще наблюдают за мной, подношу пальцы к губам и слизываю сперму с кожи.

Она не произносит ни слова.

Когда я убираю член обратно в штаны, она разворачивается и выходит из шатра.

Кто, блядь, эта женщина?

Люди умоляли меня об этом.

Платили.

Но никто еще никогда просто… не смотрел, как я дарю удовольствие себе.

И почему-то кажется, будто это что-то значило.

— Ноги, мать их, отваливаются, — говорит Рокер сбоку от моей клетки, усаживаясь на скамью в первом ряду.

Рокер — один из наших клоунов, которые днем разгуливают по Карнавалу. Ночная жизнь, которую мы здесь устраиваем, его особо не привлекает, зато днем он развлекает публику и заставляет всех улыбаться.

Я выдыхаю.

— Зато тебя хоть ветерком обдувает. Сегодня в клетке жарко как в аду.

Он фыркает.

— Думаешь, в костюме и с тонной идиотского грима мне прохладно? Попробуй со мной местами поменяться.

Я смеюсь.

— Ты всегда любил пожаловаться на всякую хрень. Зато у тебя есть работа.

Он кивает.

— Ага. Моя дневная работа клоуном на детских днях рождения точно не приносила столько денег, сколько это место, — он откидывается назад со вздохом. — Когда там должна нагрянуть следующая толпа?

Я пожимаю плечами.

— Кто его знает. Обычно народ здесь весь день не заканчивается, но сегодня мне повезло — Брюс даже позволил поесть.

Рокер опускает взгляд на мою нетронутую еду и склоняет голову набок.

— Ты есть собираешься или следующие пятнадцать минут будешь просто любоваться?

Я хватаю лежащий сверху кусок хлеба и запихиваю его в рот. Потом открываю рот, полный пережеванной еды.

— Видишь? Ем.

Он смеется, встает со скамьи и отряхивает костюм. Его взгляд на мгновение скользит в глубину шатра, словно он проверяет, кто за нами наблюдает.

— Ладно, лучше пойду отолью, пока народ не набежал, — он кивает в мою сторону. — Развлекайся тут, в своей клетке.

Когда он выходит из шатра, я показываю ему средний палец.

Надеюсь, ублюдок споткнется о свои гребаные огромные ботинки.

Проглотив последний кусок еды, я надвигаю шляпу на глаза и прислоняюсь к деревянной стене.

Раз уж есть возможность, стоит немного поспать до прихода толпы.

* * *

— Дьявол! — орет мать из коридора. — А ну бегом на кухню, твою мать!

Я стону и вылезаю из постели. Каждое утро одно и то же. Родители просыпаются с бодуна и начинают пилить меня за то, чего я даже не делал.