Книга Идеальный мир для Химеролога 1, страница 47 – Олег Сапфир, Марк Альтергот

Аркадий отпустил сына и устало опустился на стул. Гнев схлынул, оставив после себя лишь липкий и холодный страх.

— Нам конец, — выдохнул он.

Они стояли в тишине, нарушаемой лишь гудением вентиляции. Их подпольная лаборатория, скрытая под вывеской ветеринарной клиники, всегда была их крепостью. Местом, где они творили своих химер, используя грязный, нестабильный мутаген, который добывали из мозгов тварей из Диких Земель.

Это был рискованный бизнес. Мутаген был дешёвым, но чудовищно непредсказуемым. Только одна из тридцати, а то и сорока особей получалась стабильной. Остальные превращались в безумных, неконтролируемых монстров, которых приходилось тут же утилизировать.

Но это приносило огромные деньги. До сегодняшнего дня.

— Пап, может, обойдётся?

— Что обойдётся⁈ — снова вскипел отец. — Это уже третий раз, Игнат! Третий! Каждые два года мы вынуждены всё бросать и бежать в другой город из-за твоей халатности! Может, ты уже научишься, наконец, закрывать чёртовы засовы⁈

Игнат опустил голову, не в силах выдержать его взгляд. Отец был прав. Третий раз.

— Всё, хватит, — Аркадий решительно встал. — Собираем все наши вещи. Деньги. Документы. Мы покидаем этот город. Прямо сейчас.

Он уже направился к сейфу, когда Игнат вдруг поднял голову. В его глазах блеснула отчаянная мысль.

— Пап, подожди. Есть идея.

— Какая ещё идея⁈ — отмахнулся отец.

— Нужно сбросить клинику. Переписать на кого-нибудь. Ты же сам говорил, по закону отвечает последний владелец. Пока полиция будет разбираться с ним, мы уже будем далеко.

Аркадий замер. План был хорош. Классическая схема. Найти какого-нибудь бездомного, напоить, всучить ему документы на подпись и исчезнуть. Властям проще закрыть дело, повесив всё на несчастного бродягу, чем копать дальше.

— И где мы сейчас найдём такого идиота? — устало спросил он.

В этот момент тишину лаборатории прорезал тонкий, настойчивый звон. Наверху, в приёмной клиники, кто-то нажимал на кнопку вызова.

Отец и сын переглянулись.

— Посетитель? — прошептал Игнат.

— Иди, проверь, — приказал отец.

Игнат кивнул и, стараясь ступать как можно тише, поднялся по винтовой лестнице наверх. Через минуту он вернулся. Его лицо было белым, как его халат.

— Пап… — пролепетал он. — Ты не поверишь… Там он. Громила!

Аркадий уставился на сына.

— Что⁈ Он вернулся⁈

— Не просто вернулся. Его привёл какой-то парень.

Они вдвоём поднялись в приёмную. И застыли на пороге.

Посреди холла, виляя обрубком хвоста, сидел их сбежавший кошмар — Громила. Огромный, мускулистый красномордый буль, результат их неудачного эксперимента. Без поводка. Без намордника. Без контролирующего ошейника. Их безумный монстр-убийца, который не так давно разорвал на куски двух человек, теперь сидел и выглядел, как самый послушный щенок в мире.

Рядом с ним стоял молодой парень в простой, дешёвой одежде. Он держал руки в карманах и с каким-то детским любопытством разглядывал плакаты на стенах. На его плече сидел зелёный попугай и деловито чистил перья.

— Здравствуйте, — сказал парень, заметив их. Голос у него был ровный и спокойный, может, даже слишком. — Кажется, это ваша собака. Я нашёл на ошейнике адрес.

Аркадий и Игнат молчали, пытаясь переварить увиденное. Этот парень… он выглядел простым и наивным, с пустым взглядом. Как он смог усмирить Громилу?