Книга Идеальный мир для Химеролога 4, страница 34 – Олег Сапфир, Марк Альтергот

— Ещё один готов, — раздался за спиной довольный голос. — Люблю свою работу… Слишком лёгкие деньги.

Я медленно выпрямился, отложил шприц и повернулся к нему.

— Очень лёгкие, — согласился я, делая вид, что ничего не заметил. — С вас пять тысяч пятьсот.

Улыбка на его лице медленно сползла.

— Что?

— Пять тысяч пятьсот рублей, — повторил я, подходя к раковине и моя руки. — Консультация, диагностика, лечение… плюс надбавка за вредность. И за попытку нападения на медицинского работника при исполнении.

Он несколько секунд молча смотрел на меня, его мозг, очевидно, отказывался верить в происходящее. Яд должен был уже подействовать. Я должен был лежать на полу, корчась в агонии. А я вместо этого стою и выставляю ему счёт.

— Ты… как?..

— Что, как? — я вытер руки и повернулся к нему. — Будете платить наличными или картой?

Он отшатнулся, его лицо исказилось.

— Да ты, бл…

Он не договорил. Его рука метнулась под пиджак и выхватила короткоствольный пистолет, похожий на те, что используют для отстрела химер транквилизаторами.

— Да вы издеваетесь… — вырвалось у меня.

Я даже не разозлился. Просто… устал.

— Ещё один? Может, вам отдельный приёмный день устроить, чтобы все разом пришли? По вторникам, например. «День похитителя». Со скидкой.

Он направил ствол на меня.

— Я тебя сейчас…

Договорить он не успел.

Я не стал тратить на него свою магию. Просто сделал шаг вперёд и нанёс короткий, удар ребром ладони по его запястью. Пистолет с лязгом отлетел в сторону. Второй удар, в шею, в точку сонной артерии, — и его тело обмякло. Я подхватил его под мышки, не дав упасть.

— Ну вот, — вздохнул я. — Готов.

Я сделал хорьку укол и, пока тот приходил в себя, оттащил бесчувственное тело в подвал и бросил в одну из пустующих клеток.

Нужно было выяснить, что здесь, чёрт возьми, происходит.

Я спустился в подвал. Мой новый «гость» сидел в клетке, которую я предусмотрительно укрепил, и сверлил меня ненавистным взглядом.

— Ну что, поговорим? — спросил я, присаживаясь напротив. — Мне нужна информация. Хочешь ты этого или нет, но тебе придётся рассказать, что происходит.

— И не подумаю, — сплюнул он на бетонный пол. — Можешь пытать. Убивать. Мне плевать.

— Уверен?

— Абсолютно. Смерть — это не конец. Телесная оболочка — всего лишь сосуд. Хрупкий, недолговечный… А душа — вечна. Так что делай что хочешь. Это только начало.

Я задумчиво почесал подбородок. Фанатик. С такими всегда сложнее всего. Их не напугать болью или смертью. Они видят в этом высший смысл, мученичество…

— Понятно, — кивнул я. — Вечная душа, перерождение, все дела… Но давай подумаем о логистике. Вот выпущу я твою вечную душу из этого, как ты сказал, сосуда. И куда она денется?

Пленник нахмурился, явно не ожидая такого вопроса.

— Она вознесётся к…

— Не-не, давай конкретнее, — перебил я его. — У тебя есть план? Потому что если ты тут станешь призраком, мне придётся вызывать Медиума. А это, знаешь ли, бумажная волокита, счета, плюс они вечно оставляют после себя запах ладана, который потом неделю не выветривается. А потом ты ещё переродишься в комара и будешь жужжать у меня над ухом — тоже так себе перспектива. Мне что, прихлопнуть тебя?

Он молча смотрел на меня, и в его взгляде фанатичный огонь сменился лёгким недоумением.