Книга Идеальный мир для Химеролога 8, страница 97 – Олег Сапфир, Марк Альтергот

Беркут подошёл, взял оружие, пощёлкал механизмом.

— Конструкция мудрёная, командир. В бою механизм может заклинить. Грязь, кровь, слизь… Да и непривычно это — кнопки нажимать, когда тебя сожрать пытаются.

Остальные согласно загудели. Скептики старой закалки, им подавай лом и кувалду.

Я вздохнул. Доказывать теорему упёртым практикам — пустая трата времени.

— Сомневаетесь? — я скрестил руки на груди. — Отлично. Раз вы такие Фомы неверующие, собирайте манатки. Прямо сейчас выдвигаетесь за город, продолжайте зачистку территории вокруг Чёрного озера. Заодно и проверите эти «зубочистки» в реальных условиях.

Старики переглянулись, но спорить не стали. Приказ есть приказ.

Я оставил их собирать снаряжение, вышел на улицу и поймал такси. На заднем сиденье старенького седана пахло освежителем воздуха «хвойный лес». Водитель, мужик лет пятидесяти с унылым взглядом, молча крутил баранку.

Я достал свой блокнот. Время в пути — отличная возможность раскидать формулы синтеза для новой партии мазей. Погрузился в расчёты, выстраивая в уме сложные эфирные цепочки, прикидывая процентное соотношение катализаторов…

Машина остановилась.

Я продолжал писать, машинально ожидая, когда таксист снова тронется с места.

Прошла минута.

— А мы почему стоим? — спросил я, не отрываясь от схемы. — Пробка?

— Ну так мы приехали, — отозвался водитель.

Я оторвал взгляд от блокнота.

— Нет, не приехали. Это не то место. Я вам чётко назвал адрес промышленной зоны.

— Да нет, приехали. Точно тот же адрес, — таксист постучал пальцем по навигатору. — Вон, сверьтесь.

Я посмотрел в окно, мморгнул, потом протёр глаза и посмотрел ещё раз.

Ну ни хрена себе…

Вместо унылого серого ангара старого завода, который стоял здесь совсем недавно, передо мной возвышался монументальный фасад. Огромные панорамные окна из тёмного стекла, изящные изгибы опорных конструкций, сияющая неоном вывеска… Всё это выглядело так, словно кусок элитного района из центра столицы просто вырезали и перенесли сюда, в депрессивную промзону. Территория вокруг была закатана в свежайший асфальт, везде торчали декоративные фонари и цветочные клумбы.

— Ну да… — протянул таксист, заметив моё ошарашенное лицо. — Я тоже думаю, какие охреневшие люди у нас живут. Я здесь проезжал только на прошлой неделе. Руины стояли! За неделю такое отгрохать… Это же сколько аристократы переплачивают подрядчикам…

Я убрал блокнот в карман.

— Почему сразу аристократы?

— А кто ещё себе такое может позволить? — мужик усмехнулся, глуша мотор. — Если это кто-то из не аристократов, то он очень не бедный человек или дико удачливый. Но у такого это всё отожмут или уничтожат за пару дней. А если это купец какой крупный или корпорация, они в любом случае под аристократами ходят. Значит, те же аристократы в теме.

Он обернулся ко мне.

— Я тебе, парень, скажу так: я сам работал на стройке и знаю эту кухню. До хрена здесь всего было задействовано. Техника, бригады, которые в три смены пашут… А самое главное — Одарённые. Тут куча магов работала. И артефакты мощные ставили, которые помогали высохнуть фундаменту и бетону за часы, а не за недели. Установка этих стёкол, того, сего… Ты хоть знаешь, сколько стоит вообще нарезать стекло таких размеров и в такие сроки? Ого-го сколько, я тебе скажу. Ну, в общем, зажрались они там наверху. С жиру бесятся.