Книга Соединенные Штаты России 3, страница 92 – Полина Ром, Дмитрий Лим

— Тише ты, — успокоил Орк. — Так и поцарапаться можно. А руки тебе еще понадобятся. Мало ли с кем воевать.

— Заткнись, — мотал головой Цинк. — Тебе нет. Ты умер. Ты просто сдох…

— Ну, случается, — пожал плечами Орк.

— Я сошел с ума, — пробормотал Цинк.

— Ну-ну, не все так плохо, — утешил его мёртвый подопечный. — Все куда более прозаично. Ты спишь на ходу. А я тебе снюсь каждый раз, когда ты не бодрствуешь. Депривация сна еще не такие штуки вытворяет.

— Скучаю по старому Орку, — вздохнул Цинк. — По тяжёлому, тупому, циничному балбесу.

— Не серчай, командир, — сказал призрак. — Напоминаю: ты со своей головой говоришь.

— Зачем я тебя вижу? — прошептал Цинк, прислонившись лбом к стволу дерева. — Что ты мне хочешь сказать?

— Поправочка, — Орк поднял палец. — Ты сам себе что-то хочешь сказать. Хрен с ними, с комплексами. Не мальчик уже. Упускаешь что-то тактически важное, что позволит тебе спасти остальных. Ты ведь этого хочешь, Цинк? Снова почувствовать себя командиром? Всё в твоих руках. Ребята в плену, а на свободе — ты один.

— В гробу я видал такую свободу, — выдохнул Цинк.

Но услышанные мысли слегка его взбодрили. Он внимательно уставился на стражников у ворот, машинально отмечая детали.

— Что там? — спросил он. — Я псих, конечно, что говорю сам с собой. Но разве псих понимает, что он псих?

— Ничего не могу сказать, командир, — сочувствующе ответил Орк.

— Ладно, шут с тобой, раз ничего не видишь, — буркнул Цинк. — Сам разберусь.

— Конечно, разберёшься, — не стал спорить Орк. — Смотри. Давай, я тебе подскажу. Будем считать, что ты — Цинк, который забыл, как командовать, а я — та часть Цинка, которая это помнит. Итак, что мы видим?

— Защищённый объект, двое боевиков.

— Чем вооружены?

— Огнестрел, — четко ответил Цинк.

— Точнее? — потребовал Орк.

— Пистоли. — Цинк прищурился, пытаясь рассмотреть тип оружия в руках стражников при свете жирного полумесяца, частично затянутого легким облачком. — Темно, зараза. Но да, это пистоли.

— Примитивное оружие, — фыркнул Орк. — Для близкой дистанции. На средней же опасности не представляет. Что надо делать?

— По пуле в башку каждого из штатного вооружения, — ответил Цинк механически. — Только у меня его нет. У меня только нож.

— Кинжал, скорее, — занудно, но совершенно точно поправил Орк. — Но не суть. Хорошо, две цели. С помощью нормального ствола ты бы прошел через них как нож… виноват, кинжал сквозь масло. — А что это значит?

Цинк поразмыслил. Военная задача пробудила в нем почти была позабытую сущность лидера боевой группы, которой у него уже не было. Хотя, почему не было? Группа есть, из одного человека. Это он сам. Только бы собрать мозги в кучу, чтобы Орк наконец пропал. Понять, что эта часть тактического сознания пытается ему сказать. Что именно в этой военной головоломке он, Цинк, упускает из виду. Что-то очень важное во всей этой ситуации.

— Охрана у города — элитные гвардейцы, — размышлял вслух Цинк. — Значит, внутри города остальные вооружены точно так же. Как минимум охрана дворца.

— Зришь в корень, — похвалил Орк. — Думай дальше.

— Если бы я имел огнестрел из своего времени, то смог бы вынести стражников, — сказал Цинк. — А затем я бы вошел в город и смог бы точно так же попасть на любой другой объект. Например, в тюрьму, или даже к королю.