Книга Проклятый Врач. Том II, страница 17 – Дмитрий Лим

— Ладно, — я посмотрел на стол, где всё ещё лежал вскрытый, будто его разобрали на запчасти, Вадим Богданов. — У нас ещё пациент. Которому очень нужно лицо. И если мы сейчас же его не соберём, нас всех соберут. По частям.

— Из чего собирать, Саша? — Игорь вытер пот со лба окровавленной перчаткой, оставив на виске багровый след. Выглядел он сейчас как пропагандист каннибализма. — Пластины заражены. У нас нет титановых комплектов. Завоз только в четверг.

— К чёрту титан, — отрезал я. — У нас есть биокерамика. Швейцарский набор «Альпийский гладкий». Знаете, такие беленькие, красивые, стоимостью как крыло от самолёта?

— Саша, это же… — начал Игорь, но я перебил.

— Это деньги. Да, я знаю. Но Дмитрий Борисович только что просил меня спасти его задницу. Так вот, спасение задницы начальника стоит ровно один набор элитной биокерамики. Лиза, неси из десятого шкафа. И поторопись, пока наш красавчик не истёк кровью.

Лиза кивнула и выскользнула из операционной. Я же повернулся к пластическим хирургам, которые стояли, переминаясь с ноги на ногу, словно провинившиеся школьники.

— Так, девочки. Концерт окончен, начинаем работу. Будем собирать лицо на керамике. Она хрупкая, она капризная, она требует ювелирной точности. Но она — чистая. Никаких сюрпризов. Делаем то, что я говорю, когда я говорю. Вопросы есть?

Вопросов не было. Был только животный страх перед только что увиденным и желание поскорее вернуться в понятную, стерильную реальность скальпелей и швов. Что ж, это мне подходило. Страх — отличный мотиватор. Концентрирует внимание лучше любого кофе.

Вернулась Лиза. В руках она несла стерильный лоток, накрытый синей простынкой. Поставила на инструментальный столик. Я кивнул.

— Скальпель.

Операция началась. На первый взгляд, всё вернулось к привычному ритму. Пиканье мониторов, шуршание перчаток, запах прижигаемой ткани. Но я‑то знал, что ритм этот — иллюзия. Я сидел в кресле, мёртвый ниже пояса, и руководил процессом, как дирижёр, у которого отняли ноги, но оставили руки и абсолютный слух.

Биокерамика ложилась на кости Богданова, как мозаика. Мой мозг, подстёгиваемый пятью процентами аномальной энергии, продолжал выдавать объёмные модели. Я видел каждый угол наклона, каждое место для микровинта. Я направлял руки Игоря, заставлял его сверлить миллиметровые отверстия, фиксировать фрагменты. Лиза стояла рядом, подавая инструменты, и её плечо иногда касалось моего. Это было моим якорем. Каждый раз, когда я чувствовал её тепло, система в голове замолкала, и я снова становился просто врачом.

Четыре часа. Четыре чёртовых часа мы собирали лицо столичной знаменитости. Когда последний шов был наложен, а последний пластырь приклеен, я посмотрел на результат. Лицо Богданова было отёчным, синюшным, похожим на тесто, но кости стояли идеально. Скулы, челюсть, нос — всё на своих местах. Когда спадёт отёк, он снова будет красавчиком, голосующим за экологию на голубых экранах.

— Швея ты от бога, Ким, — выдохнул Игорь Васильевич, стягивая перчатки. Руки у него дрожали. — Я бы так не смог. Никогда.

— Сможешь, если припрёт, — буркнул я, утирая пот со лба. Глаза саднило, спина отваливалась. — Иди отдыхай. Пей валерьянку. Валидол. Коньяк. Что угодно, но забудь то, что видел на полу.