Книга Осколок "Зеркала", страница 55 – Артём Март

— А я, кажется, понял это только сейчас.

Он снова закашлялся. Кашель был мокрым и тяжелым. Я видел, как жизнь уходит из него с каждым вдохом. Но он вдруг улыбнулся. Слабо, едва заметно.

— Ты удивительный человек, Дагдар, — проговорил он. — Ты не намного старше моего сына. Но мудр не по годам. У тебя глаза старика. Ты будто бы и правда Дагдар, которому больше ста лет.

Он замолчал. Потом спросил:

— Можно вопрос?

— Спрашивай.

— Что такое ты пережил? К своим годам. Что ты видел такого, что заставило тебя носить на лице глаза старца?

Я вздохнул. Поджал губы. Громила стоял в нескольких метрах и не слышал нас. Мэддокс не понимал по-русски. Хаджи умирал. Я наклонился к нему ближе и сказал тихо, чтобы слышал только он:

— Мне шестьдесят пять лет, Хаджи.

Хаджи нахмурился. Кровь на его губах пузырилась при дыхании.

— Я не понимаю, — покачал он головой слабо.

— Я и сам не понимаю, — признался я.

Он долго смотрел на меня. Очень долго. Его глаза изучали мое лицо, будто видели его впервые. Потом он прошептал:

— Аллах знает истину. Все в этом мире ведомо только Ему одному.

— Да, — сказал я. — Наверное.

Я хотел подняться, но он вдруг схватил меня за руку. Хватка была слабой, но настойчивой.

— Дагдар. Не отдавай меня лекарю. Я жил, как воин. И хочу умереть, как воин. Прошу тебя, расскажи моему сыну, что я погиб достойно.

Я посмотрел на него. На его раны. На кровь, которую уже ничем нельзя было остановить. И кивнул.

— Спасибо, Дагдар, — проговорил он и обратил взгляд к небу. Тихо, отрывисто зашептал молитву.

Я встал и повернулся к Громиле.

— Уводим его, — сказал я, кивая на Мэддокса.

Громила глянул на Хаджи.

— А он?

Я молча покачал головой. Громила понял. Он посмотрел на Хаджи, на его залитую кровью одежду, на спокойное лицо. И сказал негромко:

— Хорошая смерть. Пуштунская.

Мы пошли прочь.

Громила вел Мэддокса, держа его под прицелом. Я шел рядом. На выходе из переулка я обернулся. Хаджи сидел у стены сакли, голова его упала на грудь. Жилетка, которую я ему дал, пропиталась кровью и потемнела.

Он больше не дышал.

* * *

Мэддокс шел, подгоняемый стволом автомата.

Руки его были свободны, но толку от этого не было. Стоило дернуться, и пуля вошла бы в спину раньше, чем он успел бы сделать шаг. Он знал это. Знал и шел, тяжело переставляя ноги.

Пыль скрипела на зубах. Солнце пекло затылок. Плечо ныло, и боль отдавала в шею. Но все это было где-то далеко. Все это было неважно.

Внешне Мэддокс выглядел спокойным, но внутри у него бушевала буря. Он был напуган. Это чувство жгло его изнутри, как кислота. Мэддокс не привык бояться. Он привык, чтобы боялись его. Так было всегда. Так было правильно. А теперь он шел, как побитая собака, и не мог ничего сделать.

Он злился. Злился на Грейвза, который послал его в этот проклятый кишлак с горсткой дикарей. Злился на снайпера, который погиб слишком рано. Злился на пулеметчика, которого пришлось убить. Злился на старого афганца, который вцепился в него, как бешеный пес, и не дал уйти. Но больше всего он злился на себя. За то, что попался. За то, что проиграл. За то, что боится.

И еще он злился на этого русского. На прапорщика. Тот шел чуть позади, и Мэддокс обернулся, сверля его взглядом. Худощавый, молодой. Мальчишка — даже борода не растет. Лишь мягкая щетина покрывала его щеки. Но двигался он не как мальчишка. Двигался как человек, который привык убивать. И этот шрам на лице. Мэддокс не мог отвести от него глаз.