Книга Второй шанс для Лекаря. Том 1, страница 53 – Виктор Молотов, Алексей Аржанов

— Да вы что, сговорились⁈ — взвыл Аркашка.

Я не стал дожидаться развязки. За спиной поднялся крик, слуга напирал, Аркашка отбивался, завсегдатаи гоготали, и потеха, которую они ждали от меня, обернулась в иную сторону. Я же спокойно шёл дальше вдоль столов. С одной проблемой разобрались, но я всё ещё не решил главное дело.

Прохора Кондратьича я нашёл в дальнем углу.

Узнал я его быстро. Процентщик хорошо его описал, так что приметы живо выдали мою цель.

Он сидел в одиночестве, сгорбившись. И по этой позе я уже смог многое понять. Он держался за левый бок и верх живота. Видимо, так ему было проще переживать боль.

Вынужденная поза — очень важный симптом. Лицо, как и говорил процентщик, желтоватое, под глазами тёмные круги. Перед ним стояла недопитая рюмка. Вот только празднество его отнюдь не веселило.

Судя по всему, пить он не хочет, но выхода не видит. Считает, что это заглушит боль.

Я подсел напротив. Прохор поднял на меня мутный, недоверчивый взгляд.

— Чего надо? — буркнул он.

— Прохор Кондратьич? — начал я. — Не пугайтесь. Я — лекарь. Скопин, сосед ваш, обмолвился, что вы с животом мучаетесь не первый день. Вот зашёл взглянуть.

При слове «лекарь» он отшатнулся. Странная реакция. Так перепугался, будто я его на дуэль вызвать решил.

— Лекарь, — хмыкнул он с горечью. — Ступай себе, лекарь. Знаю я вашего брата. Денег возьмёте, кровь пустите, клистир поставите, а после помру я у вас под руками. Вон вином лечусь, оно дешевле и вернее!

— Вижу, что вином лечитесь, — кивнул я. — Но делаете себе только хуже, Прохор Кондратьич. Оно вас в гроб и сводит, а боль лишь притупляет на час-другой. Где у вас болит? Тут? — я показал на себе, под левым ребром. В приметы я не верю, а касаться напряжённого пациента пока что не стоит. — Опоясывает, будто обручем стянуло? А потом в спину отдаёт, верно? Ах да… Дайте отгадаю: хуже всего после жирного да спиртного становится. Всё перечислил или что-то упустил?

Прохор уставился на меня уже иначе. Даже испуг какой-то в его глазах промелькнул. Видимо, подумал старик, что я мысли его читаю.

— Откуда знаешь? — выдавил он.

— Работа моя такая, знать.

Пока Прохор соображал, я продолжал анализировать ситуацию. В целом, причина его недуга мне ясна.

Нутро у него горит уже давно. И в первую очередь — из-за вина. В моё время ему бы поставили диагноз: «хронический панкреатит в стадии обострения».

Я мысленно усмехнулся своему же заключению. Помню, часто между собой хирурги спорили, есть ли такая болезнь на самом деле. Так уж у нас повелось, что терапевты считали, будто хронический панкреатит существует, а многие хирурги махали на это рукой.

Но я в этих спорах всегда держался посерёдке. Какая разница, как обзывать болезнь? Главное — её лечить!

Здешняя медицина про поджелудочную железу не знала почти ничего, и лезть туда ножом тут не стал бы никто даже в страшном сне. Да и не нужен тут нож. Тут нужно другое, и это другое Прохору дастся тяжелее любой операции.

Но высказывать ему правду я пока что не стану. Не время.

— Нынче мучить вас больше не стану. Вы хмельны, толку от разговора мало, — я поднялся. — Завтра приду к вам домой, на трезвую голову. Осмотрю как должно и распишу всё толком. А нынче ступайте спать и больше не пейте. Как за лечение ваше возьмусь, боль станет легче.